« Dites-moi simplement : Nabuchodonosor,
Mykérinos, Khéops, Khéphren ! », dit l’enseignante ;
Cette prof transformait l’Histoire en vrai trésor,
Rendant l’Antiquité pleinement passionnante.
À Aléria, j’ai vu les fouilles à dix ans,
Où j’ai pu ramasser un pieux fragment de brique ;
En rentrant, je plaçais ce trésor imposant
Dans ma table de nuit, telle une vraie relique.
« Un artisan a fait, il y a deux mille ans,
En Corse, à Aléria, cette brique en argile » ;
Ce trésor me semblait sans nul équivalent,
Preuve que tout empire est un titan fragile.
Vers trente ans, j’ai croisé en haut du boulevard,
Ma prof : j’ai énoncé la formule magique ;
Elle avait oublié et l’élève bavard,
Et ses rois préférés : tout oubli est tragique !
Mes parents ont jeté mon plus ancien trésor,
Comme s’il n’était rien qu’une brique grossière ;
Ce fragment bien gardé, Nabuchodonosor :
Pour tout autre que moi sont des nids à poussière !
Un trésor de poussière © Mapomme
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