Elégies. Un moro-sphinx butine un surfinia violet

Au proche crépuscule un moro-sphinx butine

Le surfinia violet dans son vol silencieux

Et toujours stationnaire en l’étrange routine

Quand la pourpre des monts côtoie les sanglants cieux.

Dans la corolle en trompe il semble qu’il lutine

Comme avalé soudain dans cet art audacieux

Accompli jusqu’au soir et ce depuis matines

Semblable à l’ouvrier au labeur minutieux.

Le butin récolté à bien d’autres profite

Comme toujours d’ailleurs en tous lieux et tous temps ;

Tu ne vis que deux ans journalier néophyte !

Depuis la chaise-longue où moi aussi j’attends

La fin du jour venant dont la terreur m’habite

Je te dis : Pauvre ami où sont donc nos printemps ?

Un moro-sphinx butine un surfinia violet © Mapomme

Elégies. Sans Perceval le graal n'est qu'une coupe pleine

Le temple est oublié — prêtre pur stupéfait !

Et le noble Idéal a pourri dans la fosse

Souviens-toi de la foi aux stimulants effets

Et des foules croyant à des paroles fausses !

L’Espérance est hélas ! un horizon défait

Qu’accommodent en vain de piteux gâte-sauces

Tentant de nous vanter des lendemains parfaits

De nos rêves d'antan le Rationnel se gausse

J’ai cru que l’Avenir serait bien mieux qu’hier

Qu’un progrès livrerait un futur fait d’aisance

Et que nos beaux projets nous rendraient plus que fiers

À force d’incuries d’horribles complaisances

Les élus se moquent du quart comme du tiers

En quête du seul graal des vaines présidences !

Sans Perceval le graal n'est qu'une coupe pleine © Mapomme

Elégies. La touche ultime avant de poser la suivante

 À C.B. (1821-2790)

Si tel Mathusalem Baudelaire maudit

Avait vécu mille ans poète-patriarche

À traîner sa misère en quelque affreux taudis

Il se murmurerait : Satan près de lui marche !

S’il restait huit cents ans banni du Paradis

Le poète acharné achèverait sa tâche

Retouchant un détail comme il le fit jadis

— Tout esprit d’un artiste à sa quête s’attache

On voit le peintre ainsi qui du bout du pinceau

Corrige une ombre franche d’une infime nuance

L’œuvre est encor l’enfant dormant dans son berceau

Pour ses Fleurs le poète ajouterait des stances

Sonnets et madrigaux gardés sous le boisseau

L’ultime perfection guidant son existence

La touche ultime avant de poser la suivante © Mapomme

Elégies. Quel secret est scellé dans les pensées du Sphinx ?

Gardien d’un temple enfoui sous les sables séthiens

Impassible le Sphinx tel un Scribe mesure

Le temps au clepsydre du désert saharien

Sous le soleil divin qui chaque jour azure

Les vastes étendues des royaumes anciens

Où le désert clame qu’il efface l’injure

Des palais engloutis car rien ne se maintient

Et que l’Orgueil bâtit corrompt et défigure.

Qui sait si quelque nuit — belle et profonde nuit !

Tandis que dort l’humain agresseur de la Terre

Le Sphinx laissé tout seul ne gémit pas d’ennui ?

Ce serait pour tout homme le plus profond mystère

Et il croirait alors que cet étrange bruit

Viendrait d’un animal comme lui solitaire.

Quel secret est scellé dans les pensées du Sphinx ? © Mapomme

Elégies. Il faut être ici-bas le désespoir des singes

Il est un conifère en des régions lointaines

Dont les feuilles pointues blessent tout animal

Désespoir des singes d’une ère incertaine

— Ni homme ni primate en groupe minimal

L’arbre a pu résister aux dangers par centaines

Du plus insignifiant jusqu’au plus abismal

Échappant au progrès des nouvelles Athènes

Rasant et brûlant tout pour les bienfaits du mal

Donc pour me protéger de la fureur du monde

Je serai méprisant hautain voire blessant

Puisqu'on livre le tendre au fanatisme immonde

Je porterai l’épée jusqu’à verser le sang

Pour survivre à la foule atroce et furibonde

Il faut demeurer seul bizarre et repoussant

Le désespoir des singes © Mapomme

Elégies. Rasées sont les forêts des tropiques du rêve

Nos princes de l’azur démunis et parias

Nos géants disparus dans ces temps sans clémence

Nécessiteux souvent dont le génie brilla

Jusqu’aux confins du monde où le rêve commence

Auriez-vous succombé de fièvres malaria

En peignant des ailleurs aux lagunes immenses

Des forêts parsemées de grands araucarias ?

Des nains ont pris la place en ces temps de démence

Ce sont des boutiquiers des marchands de tapis

Des talents fabriqués par l’intox des réclames

De chétives futaies aux feuillages flapis

Un odieux tiroir-caisse a remplacé la flamme

D’illustres devanciers puisque la pub glapit

Les cent kilos vendus de vains bouquins sans âme

Au géant de jadis on compare le nain

Et aux plus grands génies des besogneux bénins

Les princes de l'azur et géants disparus © Mapomme

Elégies. L’orpailleur des sonnets cherche une rime en or

À l’automne des idées que d’aucuns craignaient tant

Sourdant comme eau limpide elles sont apaisées

Ce n’est plus un torrent mais le ruisseau des ans

Irriguant ma pensée d’une onde apprivoisée

Est-ce une paix fragile avant l’assaut du temps

Où tout serait confus et mes rimes biaisées ?

Le flot mêlé de boue deviendrait hésitant

Et la césure usée serait plus malaisée

Mais pour l’heure adoucies des passions d’autrefois

Qui versaient pêle-mêle espoirs et folles rages

Patiemment orpaillées par la dantesque foi

Je tirais un seul gramme épuré de mes rages

Le malheur de l’automne est qu’il nous mène droit

Au flux hémorragique obscurcissant cet âge

Saint-Loup nous guette tous qu’on en convienne ou non

Pour balbutier enfin un médiocre Crénom !

L'orpailleur des sonnets © Mapomme

Elégies. À l’ombre relative à midi moins vingt-trois

Je savoure un vermouth à l’ombre relative

D’un tilleul vénérable à midi moins vingt-trois

Quand de la chaleur naît la paix méditative

De la vue du maquis et du sentier étroit

Un geai passe en jasant d’une envolée hâtive

Vers un arbre jailli au pied d’une paroi

Des cigales lancent l’antienne itérative

Et répondent leurs sœurs sur le chemin de croix

Tandis que les glaçons dans mon vermouth expirent

L’ombre portée du tronc à néant se réduit

À ma tempe l’enfer des tropiques transpire

Et il n’a jamais fait aussi chaud qu’aujourd’hui

Chaque été paraissant cogner de pire en pire

Le vermouth ne m’offre qu’un succinct sauf-conduit

Déjà tiède et amer sans vertus sédatives

Sans un rêve existant auquel mon esprit croit

A l'ombre relative à midi moins vingt-trois © Mapomme

Elégies. Tout est dans rien ! dit-il sous la voûte étoilée

Tout est dans rien ! dit-il songeant sur la terrasse

Tandis que s’étendaient habités de néant

La nuit la vaste nuit étoilée de l’espace

Et les feux pâlissants dans le gouffre béant

Du lointain sans espoir où des rêveurs embrassent

L’infinité du vide et du vaste Océan

Où l’humain croit laisser d’indélébiles traces

Quand il ne reste rien des peuples de géants

Que de mondes enfouis par la sainte patience

Reposent à jamais sous nos pas indolents

Et que n’exhumeront nul hasard nulle science !

Dans l’Infini que croit vaincre l’Homme insolent

Combien d’astres éteints sans plus nulle brillance

Combien d’orgueils brisés d’espoirs malévolents !

Et rien dans tout ! rit-il sous le vide vorace

Combien d'orgueils brisés d'espoirs malévolents ! © Mapomme

Elégies. Le réveil d’Endymion sera traumatisant

Parvenu à un âge où on ne change guère

S’imprime en notre esprit une image de nous

À l’encre indélébile et que les ans léguèrent

Semblable au tatouage ancestral des hindous

Peut-être nos trente ans en nôtre âme taguèrent

La jeunesse éclatante au visage si doux

Qui défie les années pénibles et vulgaires

Mirage pour certains coureur de guilledou

Si dans notre miroir durant quelques secondes

Pour un bref coup de peigne on accorde un regard

Notre imagination toujours vive et féconde

Occupe nos pensées avec beaucoup d’égards

Une triste photo dont les fêtes abondent

Livre la vérité d’un vieux chauve et ringard

La photo montre hélas des autres la vision

Loin du jeune éternel qui n’est qu’une illusion

Le réveil d'Endymion sera traumatisant © Mapomme

Elégies. Quand le vent déchire les cirrus bigarrés

C’est un été chagrin qui ressemble à l’automne

Quand le vent déchire les cirrus bigarrés

Qui depuis la plaine courent l’azur atone

Jusqu’aux monts où se meurt le soleil effaré

Les rosiers sur le mur de la maison festonnent

Et le drap au séchoir étendard chamarré

Claque au vent du large comme voile bretonne

Clipper cherchant un phare en la nuit égaré

Folles sont les saisons comme toute personne

Vivant sur la hauteur soumise à Hurlevent

Nous sommes au mois d’août et nul ne le soupçonne

Car la mer moutonne vers l’Elbe au levant

Sur la terrasse au vent où le store frissonne

Nous allons tous manger ce fâcheux temps bravant

Au clocher midi sonne et rien ne refroidit

Ni ambiance ni plats primordial interdit

Quand le vent déchire les cirrus bigarrés © Mapomme

Elégies. L’hiver revêt l’habit d’un tout proche outremer

Tumultes de décembre alors que l’an s’achève

L’écume bat le roc et des gouffres béants

Paraissent s’être ouverts là où un bleu de rêve

En été invitait à un bain bienséant

Le proche Abysse ouvert expire sur les grèves

Étrange est la beauté des ires de géants

Qui teintent d’outremer sans désirer de trêve

Les bords comme les fonds des lointains océans

Ô saisons loin d’Éden sous le froid les colères

Nos vingt ans sont si loin qu’ils sont presqu’étrangers !

Avons-nous donc rêvé hors des bises polaires

Ces étés insouciants aux parfums d’oranger ?

De nos beaux souvenirs le temps nous fait salaire

Nous poussant plus avant vers l’ultime danger

Renaissent nos rêves dans la gerbe d’écume

Et nos regrets au vent s’envolent comme plumes

L'hiver revêt l'habit d'un tout proche outremer © Danielle Lastrajoli

Elégies. Un parasol persiste à l’arrière-saison

Septembre grisouille sans son été indien

Un parasol persiste à nier l’évidence

Que se sont dissipés les tilleuls rimbaldiens

Les amours naissantes et le bal où l’on danse

La mer d’huile a fait place aux remous neptuniens

Qui parfument d’embruns l’air de la plage immense

Quand l’été finit-il ? On ne sait pas trop bien

Mais avec les départs dit-on la fin commence

Un parasol demeure ultime franc-tireur

Les feuilles de la vigne à présent roussissent

Et le raisin est mûr sans potentielle erreur

Plus de joggeurs faisant leur étrange exercice

Chassant des calories dont le monde a horreur

À force d’avaler des tranches de saucisses

Un parasol persiste à l’arrière-saison

Faut-il pour s’entêter de valables raisons ?

Un parasol persiste... Automne © Mapomme

Elégies. L’intemporalité des plages de l’été

Le chant hypnotique des vagues de l’été

Évoque des jadis insouciants de lumière

Serviette et parasol afin de farnienter

Et l’oubli pour seule nécessité première

Ondines et tritons droit venus des cités

Dans l’écume apaisent les flammes coutumières

D’un bronzage marquant cette félicité

D’avoir mené un mois d’une vie buissonnière

C’est une parenthèse en des temps incertains

Où le monde est livré à l’étrange anathème

Qui nous frappa depuis un empire lointain

Recevons dans la vague un souverain baptême

Pour laver nos tracas en des bains opportuns

Allons par les chemins tout bordés d’hélianthèmes

Réimprimons les pas que l’onde a effacés

Pour retrouver la voie d’un bienheureux passé

L'intemporalité des plages de l'été © Danielle Lastrajoli

Elégies. Silences et soupirs, Aria d’avril frileux

Désertée est la plage au printemps revenu

L’hiver y a fait place à un avril atone

Sans un cri pour briser ce silence inconnu

Sinon le lamento qu’une mouette entonne

Hors saison ce spectacle a l’attrait saugrenu

De l’ire équinoxiale au début de l’automne

Nous trouble et nous séduit le calme entretenu

Hormis le clapotis de l’onde qui chantonne

Le sable humide et froid n’a rien du feu brûlant

Qui contraint l’estivant à rejoindre un point d’ombre

Sans crainte on peut marcher à pas souples et lents

Sur les monts de longs pins forment la forêt sombre

Gros tuyaux d’orgue issus d’un végétal élan

Quel Requiem jaillit de fûts en si grand nombre ?

Au sud sur les rochers la mer vient se briser

Et Neptune a sculpté les rocs martyrisés

Silences et soupirs, Aria d'avril frileux © Danielle Lastrajoli

Nouveau Siècle. Greta est une ado victime d'obsessions

Greta livre sans fin une diatribe haineuse

Et pointe des pays qui sont peu polluants

Chine Inde et USA nations plus enfumeuses

Échappent au discours pourtant tonitruant

Ce n'est au fond qu'une ado ennuyeuse

Au trouble obsessionnel compulsif évident

La prophétesse énonce assez peu vétilleuse

Son diktat écolo qui n’est pas concluant

La pollution serait aux quidams imputable

Et non aux industries sans réglementations

Allons donc en vélo lorsque d'incriminables

Usines empestent les diverses nations

Greta n'est que le fruit de quelque élan instable

Qu'amplifient les réseaux de lubie en passion

Greta est une ado victime d'obsessions © Mapomme