Amères Chroniques. Rien ne se crée sur Terre où tout est éprouvé

Il n’est pas d’invention qui ne soit enfantée

Sur des milliards d’années de lente évolution ;

Par l’avide appétit la Terre est violentée

Éventrée et livrée à une exécution.

Campagnes et cités sans fin sont cimentées

Aux rues néonisées de lumen pollution ;

L’opinion sait tout ça mais fort désorientée

Reste sur cette voie sans autre solution.

Si tous les bâtiments imitaient la Nature

Avec des rues ombrées de couverts végétaux

Luminescentes voies et sobre architecture

La Terre irait bien mieux. Nos intérêts vitaux

Tanguent au bord du gouffre et l’humain immature
Snobe un point capital mais pas les capitaux.

Au bord du gouffre © Mapomme

Élégies. Vieille rosse en son pré

Vieille rosse en son pré cherchant une herbe tendre

Je traîne sur mon dos un bât de souvenirs.

Hors des espoirs fanés je n’ai rien à attendre :

Je ne puis que fléchir certes point rajeunir.

On m’a abandonné près de mornes méandres

Sous des eucalyptus censés tout assainir ;

De l’incendie des ans telle une salamandre

J’aimerais ressortir poulain prêt à hennir.

Mais les flammes des jours assez peu débonnaires

Entament mon vieux cuir et mes os douloureux

Et la mélancolie est vile tortionnaire.

Ce que le fleuve emporte en son flot vigoureux

- Que tempêtent les cieux que claque le tonnerre -

Ne peut plus revenir : adieu jours savoureux !

Je regarde vers l’est : l’horizon visionnaire
Conte un terne avenir fait de temps rigoureux.

Vieille rosse en son pré © Mapomme

Amères Chroniques. Un incendie barbare embrase l’innocence

On a longtemps vécu au sein de l’insouciance

Sous des cieux d’azur pur sans orages lointains

Tout allant pour le mieux sous l’aile de la Science ;

Ne restent que ruines du fier Mont Palatin.

Les espoirs qu’a semé l’aube à la renaissance

Dépeignaient l’avenir qu’on tenait pour certain ;

Arts et progrès extraits d’exquise quintessence

Ont depuis enivré nos esprits enfantins.

Puis un jour anodin le rêve se fracasse

Parce qu’il était trop beau pour de sots tâcherons

Que la joie dans nos yeux désappointe et tracasse.

Alors ils feront tout et tels des bûcherons

À la hache abattront l’espoir trop perspicace

Arbre monté aux cieux qu’heureux ils coucheront.

Loin de la barbarie prostrés sur l’Aventin
Nous verrons s'embraser la défunte innocence.

Un incendie barbare embrase l'innocence © Mapomme

Amères Chroniques. Dans le lit de la rue coule un torrent de haine

L’ultime tragédie nourrit l’imaginaire :

Des guerres jaillissant d’héroïques romans

Et du film aux héros tout d’abord ordinaires

Que désormais connaît un peuple en les nommant.

Puis fini le roman ce conflit sanguinaire

Est bien vite oublié et on ne sait comment

Est née cette folie ; quel propos liminaire

Mit le feu à la poudre à un factieux moment.

On oublie les héros leurs dernières paroles

Les rêves les menant au feu sacrificiel

Quand le danger crachait d’infectes fumeroles.

On oublie la folie du chef providentiel

Vociférant sa haine en longues banderoles

De la gloire nimbée de feux artificiels.

Ce monstre c’était toi ô peuple démentiel

Que ronge ses erreurs - incurable vérole !

Coule un torrent de haine (1934) © Mapomme

Amères Chroniques. La faim que rien n’efface

Qui a connu la faim jamais plus ne l’oublie

Pas plus qu’un père absent la guerre ou bien la mort.

Ces plaies aucunement ne seront abolies ;

Même libre elle sent la torture du mors.

Les chaînes du passé incessamment la lient

Des fantômes hantant les ruines du remords ;

La splendeur d’une étoile accablée et pâlie

Apporte-t-elle encor un brin de réconfort ?

Dans un rire un regard habite une tristesse

Car le bonheur trouvé ne pourra empêcher

Qu’il s’enfuit frémissant la prenant de vitesse.

Consoler la misère est un chaste péché

Puisqu’au fond d’elle-même avec délicatesse

Une enfant affamée persiste à s'accrocher.

La faim que rien n'efface © Mapomme

Amères Chroniques. Le mensonge est aisé s’il disculpe un puissant

Quand l’innocent est pris dans un fol engrenage

Rien ne peut le sauver pas plus diables que saints.

Dans l’écume entraîné à grand-peine il surnage

Cherchant l’air de la vie sans nul autre dessein.

Le hasard pernicieux livre un pur personnage

À la rage du peuple allant tel un essaim

Bourdonnant de fureur et ivre de carnage :

Qu’importe la raison si sonne le tocsin.

Pour sauver un ministre on livre un capitaine

Et la Grande Muette approuve un tel verdict ;

La haine court les rues tel un Croquemitaine

Faisant du vertueux un malheureux convict.

J’ai connu la rigueur sur l’île moins lointaine
Sondant ce que Dreyfus a connu en plus strict.

Le mensonge est aisé s'il disculpe un puissant © Mapomme
d'après Meyer pour le Petit Journal 13.01.1895

Élégies. Tel un gardien du temple

Chez moi je garde tout le mauvais et le bon

L’ancien et le récent vieilles lettres et livres.

C’est comme si le temps n’était plus vagabond

Et que tout conserver allait m’aider à vivre.

La vie est un torrent où les ans furibonds

Coulent entre mes doigts indomptables et ivres.

Stocker les souvenirs les instants moribonds

M’en rend maître apparent libre ou non de poursuivre.

Du grenier à la cave un amas de papiers

Somnole dans l’oubli voulant simplement dire :

« J’ai vécu ces moments même vieil estropié

Et autrefois leurs ors dans mes yeux resplendirent ! »

Sur des vieux souvenirs un ancien équipier
Livre un si laid récit qu'il me fait le maudire.

Du grenier à la cave un amas de papiers © Mapomme

Amères Chroniques. Maîtres de l’illusion

Du mal peut naître un bien de l’ombre un feu solaire ;

Tout mensonge comporte un peu de vérité

Et l’évidence cache une visée moins claire ;

Qui dans le vrai se croit du faux a hérité.

Chacun aimerait tant que les glaces polaires

Cessent enfin de fondre avec célérité ;

Il est pourtant un fait qui ne peut que déplaire :

La Terre a jadis nuit sans qu’on l’ait mérité.

Un volcan répandra un nuage de cendres

Modifiant pour longtemps tous les courants marins.

Il n’est pas de Césars et pas plus d’Alexandre

Maîtrisant tout sur Terre : que des vains tartarins.

Écoutons cependant les modernes cassandres

Qui ne pourront dompter les chaos souterrains.

Les chaos souterrains © Mapomme

Amères Chroniques. Jeunes Atlas portant tout le poids de la Terre

École de demain de quoi sera-t-il fait ?

On apprend aux enfants la peur et la détresse

À l’âge où on jouait sans songer aux effets

Chamboulant la Nature. Or maîtres et maîtresses

Accablent de soucis ces jeunes portefaix

Marchant le dos courbé dépouillés d’allégresse ;

Au même âge impatients on rêvait et piaffait

De vivre un avenir tout empli d’allégresse.

Éveiller les esprits montrer qu’on est acteur

D’un immense théâtre avec un obscur rôle

Mais voir de l’ample scène un bien maigre secteur

Leur vend le rêve vain d’en avoir le contrôle.

Apprends-leur à agir sur certains des facteurs
Mais laisse-leur le goût de rire aux choses drôles.

La Croisade des Enfants © Mapomme
d'après Martin Papirowski

Amères Chroniques. L’obscur paraît au jour

En tout être se love une pulsion obscure

Qui demeure ignorée tel un fauve assoupi

Dans un antre profond. Son absence procure

Le sentiment trompeur d’un éternel répit.

Ici-bas nulle paix n’est permanente et sûre

Et l’instinct carnassier germe tel un épi

Quand l’animal bondit pour porter sa morsure

Fatale sur la proie d’un sauvage dépit.

La barbarie dormait dans l’encre de l’abîme

Sombre qui n’est perçu qu’aux seuls feux du soleil ;

On voit l’obscur au jour déchirant sa victime.

Les ténèbres semblant dans un profond sommeil

Habitent l’ange pur dans ses secrets intimes ;
Toujours il nous faut craindre un imprévu réveil.

L'obscur paraît au jour © Le Caravage

Élégies. Peindre une fleur flétrie

Une épouse artiste ne peut peindre un portrait

Car d’âme dépourvue : comment saisir la flamme

Qui seul anime un homme et en fait son attrait ?

« Peignez plutôt des fleurs ! » disait Ingres aux femmes.

Représenter des fruits des champs ou des forêts

- Mais surtout pas un nu indécent et infâme -

Sont de chastes sujets seuls dignes d’intérêt

Qu’un esprit féminin honnêtement réclame.

Heureusement pour nous brisant les interdits

Des femmes ont sculpté et tracé d’autres thèmes

En révolutionnant les arts d’un cœur hardi.

Il faut parfois du temps pour abattre un système

Où de rampants complots sont mûrement ourdis

Pour que la peintre expose iris et hélianthèmes.

Repas aux iris flétris © Mapomme
d'après Marie Bracquemond

Amères Chroniques. L’effroi hantant nos rêves

C’est une crainte sombre au sein des rêves clairs

Un espoir de bonheur qu’on fabrique à la chaîne

Un bonheur qu’assignent à la plume des clercs

Et qui va nous lier pour les années prochaines.

Une blanche maison se dressant vers les airs

Une terrasse à l’ombre avec vue sur la plaine

Un jardin qui jadis n'était rien qu'un désert

Et des enfants qui jouent criant à gorge pleine.

Mais la peur de tout perdre avec la récession

Le chômage un divorce ou bien encor la guerre ;

Un effroi qui nous hante et frise l’obsession.

Souvent quand nous rions lors d’apéros grégaires

Dans l’ombre de l’acquis se love l’impression

Qu'on pourrait se trouver plus pauvres que naguère.

L'effroi hantant nos rêves © Mapomme
d'après Romaine Brooks

Élégies. Œuvres en maison closes

Pauvres Muses voyez : les Arts se prostituent !

Ôtés des ateliers pour de cossus salons

Méprisant la beauté sans cesse ils instituent

La valeur mercantile en seul maître-étalon.

Fouettons les marchands qui souvent s’habituent

À encombrer le temple où badauds nous allons

Où le prix compte plus et l’émotion est tue ;

Le laid devient le beau et d’or sont ses galons.

La riche déraison pour un tableau enflamme

Comme si un shaman au pouvoir envoûtant

Poussait le milliardaire à une enchère infâme.

Quand crève l'affamé dans l'oubli dégoûtant

Ce sont tous ces abus que les journaux acclament.

Une chose m’intrigue en ces temps déroutant :

Pourquoi voit-on si peu d’œuvres de peintres femmes ?

Remises et recoins en regorgent pourtant.

Pourquoi voit-on si peu d'œuvres de peintres femmes ? © Mapomme
d'après Suzanne Valadon

Élégies. Visible et invisible

Visible ou invisible : où est la vérité ?

Quelle âme n’aurait pas sa face ténébreuse ?

Portrait quand je te vois montrer ta nudité

Je cherche en ton regard une expression fiévreuse

Une angoisse profonde ou la témérité.

De ma quête les voies changeantes et nombreuses

Me font investiguer quelque timidité

Ou quelque avidité d’une ombre dévoreuse.

Vénus ou courtisane épouse sans soupirs

Ou bacchante éperdue de nuits de démesure

Quel secret dans tes yeux est apte à s’assoupir.

Quel voile embrume un bois qu’un proche été azure ?

Quelle force dans l’ombre est venue se tapir
Source de blessures de muettes brisures ?

Visible et invisible © Mapomme
d'après Edouard Manet

Amères Chroniques. Vers l’Abîme incertain

Né du limon fécond tel un phénix des cendres

Cycliquement paraît un sauveur nimbé d’or

La poitrine gonflée du mensonge de rendre

Le prestige envolé des rois conquistadors.

Son casque n’est en fait qu’un simple pot de chambre

Et les moulins l’envoient valser dans le décor ;

Se relevant meurtri il se tâte les membres

Et n’a que contusions sur l’ensemble du corps.

Couronné tel un roi le front orné d’épines

Des ronces il surgit tel un vivant martyr

Et sous son front sanglant un regard l’hallucine.

Peuple déconcerté inclinant à sortir

Des chemins de raison dès qu’un tribun fascine

À sa folie doit-on toujours se convertir ?

Vers l'Abîme incertain © Mapomme
d'après Jean-Léon Gérôme

Élégies. Chien se mordant la queue

Quiconque a chassé Dieu s’est livré au hasard

Lequel fait prendre peur et quérir d’autres maîtres ;

La République seule étant un vrai bazar

Au progrès et la science il fallut se soumettre.

Mais les savants ne sont souvent que des thésards

Apprenant tout sur tout et semblant peu connaître ;

Le progrès asservit et nous restent les arts

Qui pour toute âme sont les ultimes fenêtres.

De l’art au désespoir il y a vraiment peu :

Or il faut un espoir comme raison de vivre

Dans la Nation servie par des discours pompeux.

Dans les pas d’un tyran on voit des peuples suivre

Une hasardeuse voie dans le sauve-qui-peut
Ou alors prier Dieu qui du hasard délivre.

Le fruit du hasard © Mapomme

Élégies. Sous le pommier d’Éden

On a passé vingt ans à trimer tels des chiens

Et sortis du boulot en joyeuses picoles

À taper le carton en duo cézannien

Sans le sérieux figé des vieux maîtres d’école.

Nous avons eu le bol se crevant au turbin

D’être de vrais amis doctes dans la déconne

De vivre en harmonie loin des centres urbains

Piquant à Cyrano sa faconde gasconne.

Sous le pont d’Aléria comme eaux coulent les ans

Féaux du temps sournois qui à pas feutrés sapent

Printemps été santé dont on nous fit présent.

Nous fûmes séparés par un fourbe satrape

Tout vêtu de vertu aux abus se plaisant ;

Puis la Camarde un jour à notre porte frappe…

Sous le pommier d’Éden mon pote âgé dors-tu ?

Souffre-t-on nos excès ? Admet-on nos vertus ?

Sous le pommier d'Eden © Mapomme
d'après Paul Cézanne

Élégies. Siècle si infécond, vainement je te rime !

Je suis un paysan à l’échine voûtée

Harassé par les ans et les constants labours

Qui sème des idées hélas non écoutées

Vilipendées bridées et prises à rebours.

Mais stérile est le champ où l’eau s’est écoulée

Où sans cesse bêchant l’âme et le dos bien lourds

Chaque jour je trime soumis aux giboulées

Pour semer des rimes ; mais les cieux restent sourds.

Parfois la glaise colle à la pioche et la bêche

Par l’alcool picrochole et l’entrain en déclin ;

Je m’abîme les mains sur le manche trop rêche

Et reprends le chemin de rêves orphelin.

Moi l’amer laboureur je rime comme on prêche
Infécond discoureur sous des cieux sibyllins.

Siècle si infécond, vainement je te rime © Mapomme

Amères Chroniques. À force d’hamburgers nous épuiserons l’eau

Tout arbre est un shaman de pluie l’invocateur ;

Une forêt qui meurt concourt à notre perte

Entraînant un effet vaste et dessiccateur

Sur la terre privée de sa canopée verte.

L’élevage intensif — diable exterminateur —

Fera pomper les eaux comme une mine ouverte

Sous l’horrible appétit de vils profanateurs

Épuisant la richesse aux seuls profits offerte.

Puis de vastes déserts pour dix mille ans à sec

Laisseront des humains aveugles et stupides

Juger l’absurdité de ce tragique échec.

Errant sans nul espoir d’une source limpide

Et mesurant le poids de l’abus de bifteck

Ils verront s'éteindre l'humanité cupide.

A force d'hamburgers... © Mapomme

Amères Chroniques. Il manquera toujours un des douze travaux

Le peuple est une hydre qui adore abhorrer

Une idole pâlie qui attisait sa flamme

Et sur ses choix d’antan il préfère ignorer

Qu’il a seul mérité l’ensemble de ses blâmes.

Un versatile enfant aime détériorer

Le jouet que vantait l’obsédante réclame ;

Son quotidien croit-il sera amélioré

Par un gadget nouveau tel un baume sur l’âme.

Comment apprivoiser un monstre aussi changeant

Dont la tête coupée repoussera sans cesse

Dans l’absurde combat vain et décourageant ?

Il lui faut du nouveau qu’aussitôt il rabaisse

Et cherche dans l’ancien s’il n’est rien d’émergent

Que huit têtes sur neuf très promptement délaissent.

Rien ne satisfait l’hydre et tout est dérangeant :

Si notre monde avance il juge qu'il régresse.

Il manquera toujours... © Mapomme
d'après Gustave Moreau et Louis Jacquesson de la Chevreuse

Élégies. Gloire à l’ardent Nadar, né Félix Tournachon !

Le soleil ou la nuit voilent de profusion

Car un jour sans ombre n’est plus que platitude

Et l’inverse un tyran régnant par l’exclusion

L’empire de l’obscur ôtant nos certitudes.

Sculpte-t-on jour et nuit par magique illusion

Comme au marbre on donne gloire ou turpitude ?

Au temps où la photo faisait son intrusion

Le modeste amateur mimait l’exactitude.

Puis un dessinateur las de tous ces clichés

Singeant des artistes sans profondeur ni flamme

Voulut leur donner vie en allant dénicher

Dans l’éclat d’un regard leurs espoirs et leurs drames.

Jouant d’ombre et lumière excluant de tricher

De nos génies d’antan Nadar sut montrer l’âme.

Sarah Bernard à l'âge de 20 ans © Mapomme
d'après la photo de Félix Nadar

Amères Chroniques. Nous savons qu’ils savent que nous savons qu’ils mentent

(Titre emprunté à Alexandre Soljénitsyne)

Les réseaux asociaux qui relient les esprits

Enchaînent la pensée à de sombres chapelles

Et pour la vérité ont le plus grand mépris

Semant des boniments sur le Net à la pelle.

Le vrai est-il bien vrai ? Tout ce qu’on nous décrit

Serait-il illusion qu’un pouvoir nous martèle ?

Ce doute est instillé sans arrêt et sans cris

Par de cyniques posts qui aux bobards s’attèlent.

Convaincre est inutile alors qu’il faut semer

Simplement le soupçon par le flot des mensonges

Cancer des convictions qu’il cherche à entamer.

Cet acide violent d’un jour sur l’autre ronge

L’acier démocratique et s’en vient proclamer

Qu'un tyran chasserait la brume où on nous plonge !

Nous savons qu'ils savent que nous savons... © Mapomme

Élégies. Sous le charme du suc d’une pensée d’amour

Quel est ce charme obscur rendant clinquant un cuistre

Et quel suc sur l’œil clos fait aimer le nigaud

Qui méprisant le luth préfèrerait le cistre ?

On l’a vu opérer à tire-larigot

Sur Roxane entichée d’un béotien sinistre

Inapte à composer de simples madrigaux

Dont les seuls points de vue ont un bourgeois registre

Misogyne et formel qu’apprécient les nigauds.

Esseulé sur une île où le cœur robinsonne

Je ne veux Vendredi mais quelque Titania

Fée des songes de nuit pour combler ma personne ;

Mais la voilà charmée sous l’asinomania.

La vie est vraiment songe et si l’esprit raisonne
Le cœur est un rébus : triple âne qui le nia !

Sous le charme du suc d'une pensée d'amour  © Mapomme
d' après un tableau de Paul Gervais

Amères Chroniques. La conscience amollie

On s’habitue à tout à la bêtise humaine

À des peuples repus mais toujours mécontents

Râleurs invétérés impies catéchumènes

Dont les couplets nous sont connus depuis longtemps.

Ils se croient omniscients pointus en tout domaine

Et coucous dans le nid n’ont jamais leur comptant ;

Les décennies passant grandit ce phénomène :

Tout subside apporté navre par son montant.

L’égoïsme ronchon a-t-il toujours sa place ?

Quand tonne le canon au tout proche horizon

Regarder son nombril est alors dégueulasse

Aux souffrances d’autrui s’avérant trahison.

La conscience amollie que cette guerre lasse
Ne peut plus espérer la moindre guérison.

La conscience amollie © Mapomme

Amères Chroniques. Printemps, quand viendras-tu ?

J’ai envie d’oublier pour une durée brève

La ténébrosité bruissante de fureur

Dans le vol onirique — oh ! la fugace trêve —

Quand se terre en les bois quelque oiseau murmureur.

Dans les champs printaniers des fleurs attrape-rêves

Se parent d’éclats d’or — soleils avant-coureurs

Sur les brins d’émeraude où nos espoirs s’élèvent —

Illuminant enfin un morne avril pleureur.

À quoi riment nos vies rythmées de longues crises ?

L’hiver n’en finit pas et nous désespérons

De voir le temps filer sans aucune maîtrise.

Car nous riches d’espoirs lassés nous obérons

De radieux horizons accablés d’aubes grises ;

Pourtant sur l’étang plane insouciant un héron.

Printemps quand viendras-tu pour qu’enfin s’électrisent

L'azur comme nos yeux sans canons ni clairon ?

Printemps, quand viendras-tu ? © Mapomme

Amères Chroniques. Les phalanges barbares

On condamne un tyran qui use de violence

Pour s’emparer du bien possédé par autrui.

Le pays justifie l’acte avec insolence

Se fichant de laisser bourgs et cités détruits.

En d’autres temps bien sûr dans le plus grand silence

On prit des colonies leurs plus merveilleux fruits ;

Ça prouve simplement qu’une ample vigilance

S’impose à la razzia par force ou à bas bruit.

Des mouvements violents menés par les extrêmes

De Trente-Quatre à ce jour rêvent de renverser

Les élus désignés par un vote suprême.

Les peuples trop souvent préfèrent se bercer

Du rêve de pouvoir se gouverner eux-mêmes :

Un pouvoir dilué se peut-il exercer ?

D’autant que peuple ingrat nous aurions un problème :
Remplir de notre État le grand tonneau percé.

Les phalanges barbares © Mapomme

Amères Chroniques. D'où viennent ces ténèbres ?

On croit trouver pour tout quelque voie rationnelle

Expliquant le chemin menant au vil excès :

Cette quête est pour nous quasi obsessionnelle

Qui tiendrait à crever à tout jamais l’abcès.

Comment peut-on quitter la flamme originelle

Pour la noirceur profonde et l’oubli des versets

En se livrant soudain aux furies criminelles

Pour tuer un semblable sans forme de procès ?

On oublie trop souvent que tout agneau en horde

Deviendra sans faillir aussi cruel qu’un loup

Qui par force vivait un rêve de concorde.

Le nombre est malfaisant et le troupeau jaloux

Diluant ses péchés et sa miséricorde
Notion dont le contour dans l'ombre devient flou.

D'où viennent ces ténèbres ?  © Mapomme

Amères Chroniques. Charles, puis-je encor être ivre de poésie ?

Muse comment tremper ma plume dans du sang

Et pouvoir m’enivrer de vaine poésie

Quand je subis la vue du spectacle indécent

De civils abattus dont mon âme est saisie ?

Comment trouver un sens aux spectacles récents

De charniers découverts véritable hérésie

Quand on croyait éteint un enfer renaissant ?

Quand des hordes sans frein tuent avec frénésie ?

Il faut donc se pincer pour croire à ce qu’on voit

Car un pays des arts pille viole assassine

Quand la meute jaillit des enfers par convois.

Pourrait-on de ce mal extirper les racines

Les ôter de la Terre et brûler leurs pavois ?

Renaîtra-t-il des fous que ces horreurs fascinent ?

Charles, puis-je encor être ivre de poésie ?  © Mapomme
d' après une huile de Gustave Doré

Amères Chroniques. Tandis que les champs brûlent

Au bord du précipice un chat tutoie le vide

Certain de son adresse au mépris des dangers ;

Sa face fait songer à ces sphinx impavides

Bordant l’immense allée où on les a rangés.

Devant lui la souris s’écrie : « Au raticide ! »

Et sans un prompt secours sent qu’on va la manger ;

À l’orée du trépas — il faut être lucide —

Peu lui chaut que plus tard on vienne la venger.

Dans la grange le chat fait tomber une lampe

Et le feu enflamme les planches et le foin ;

Comme brûlent les champs notre matou décampe

Et s’enfuit mécontent au plus vite au plus loin.

Mais un capibara rongeur d’une autre trempe

S’en vient croquer le chat et des souris prend soin.

Lorsqu’un danger nous met un flingue sur la tempe
Il nous faut du secours et non pas des témoins.

Tandis que les champs brûlent © Mapomme

Amères Chroniques. Hantise des dodus

Dès qu’une crise pointe et qu’on sort du traintrain

Les supers sont soudain envahis de zombies ;

Craignant de se trouver demain dans le pétrin

Les rayons sont vidés par la meute ébaubie.

On se voit dans le mois à une diète astreint

Se ruant sur le lait l’huile et autres lubies ;

À des rationnements s’imaginant contraint

L’Occident a du manque une sainte phobie.

Alors le vernis craque et revient l’animal

Prêt à se déchirer pour du papier toilette

Et sans raison versant un long flot lacrymal.

La chambre des amis bourrée de ces emplettes

Devient un entrepôt dans un effroi primal
Des pénuries hantant nos sociétés replètes.

Hantise des dodus © Mapomme

Amères Chroniques. À la foire du Trône

Tous les bonimenteurs à la Foire du Trône

Vous promettent la lune et de beaux avenirs

Des baumes guérit-tout des remèdes qu’ils prônent

Où on rase gratis dont il faut s’abstenir.

Tous ces beaux lendemains dont rutilent les chromes

Sont des crédits cachés qui viendront pour punir

Des enfants qui paieront des dogmes sans arôme

Sur Terre revenant sans jamais alunir.

Il est fort consternant de voir dans la relève

Parmi les prétendants à une succession

Figurer d’un tyran les trois meilleurs élèves.

À la foire on oublie dans la vaine obsession

D’encor plus dépenser que notre monde en crève

Et que l'aveuglement finit en récession.

A la foire du Trône © Mapomme