Rimes de saison. Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

À Clément Marot

On m’a tout retapé le crépi et le toit

Et je suis presque neuf hormis grenier et cave

Mais nul ne me verra exprimer ma gaieté

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Tout pourrait me lâcher et j’en reste pantois

Car craquent mes planchers sur mes poutres pouraves

J’ai trop bu trop dansé trop mangé trop fêté

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Or dire comme neuf quel que soit le patois

Revient à plutôt vieux à deux doigts de l’épave

Trop d’heureuses veillées de matins hébétés

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Tout jeune se fourvoie se croyant très matois

Le temple du Printemps voit choir son architrave

Le temps semblait sans fin aux vingt ans répétés

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Rimes de saison. Et tout craque et tout casse et tout crisse

Hurlantes bourrasques au chant interminable

Fracassantes frasques d’un hiver discourtois

Quand tremblent les tuiles semblant quitter le toit

Quand chaque arbre alentour paraît déracinable

Je frissonne en mon lit tel un enfant sans voix

Et j’entends la furie d’éléments ingérables

Privée de feux la nuit me rend plus vénérable

Quand dormir je ne puis me retournant cent fois

Alors emmitouflé je saisis sur la table

Mon livre de chevet traînant depuis des mois

Et descends près du feu où je remets du bois

Lisant à la bougie un polar acceptable

Les flammes tremblotent à ce récit d’effroi

Tandis que s’amplifie le vent inépuisable

Les tueurs des romans plus que moi méprisables

Meublent mes insomnies chassant mon désarroi