« L’âge aidant », nous dit-on : mais en quoi aide l’âge ?
On marche à petits pas dans la vaste maison ;
Les défauts s’accroissent et en rien on n’est sage,
Cultivant nos manies et notre déraison.
Nous sommes encor nous, possédant quelque science,
Mesurant nos efforts, amplifiant nos travers ;
Mais où est notre joie et la saine patience,
Acquise au fil des ans et des méchants revers ?
Car notre vie n’est pas un long fleuve tranquille,
Ou une mer d’huile, sans un coup de tabac ;
Oh, que non ! Ça secoue, ça gîte et ça oscille :
On essuie des gros grains et c’est le branle-bas !
Le monde s’étrécit et on perd la mesure,
Avec des souvenirs, par moments, égarés ;
Nos poches sont trouées, sous l’effet de l’usure :
Où vite les chercher et comment y parer ?
Non ! L’âge n’aide en rien ! Vieux singes sans sagesse,
On secoue les branches dans la forêt des ans ;
À l’inverse d’antan, les idées qu’on professe
N’ont plus de mesure dans les moments présents.
Nous qui aurions craché sur de telles idées,
Voilà qu’on les défend, sans un brin d’embarras !
C’est une tragédie que soient invalidées
Les causes d’autrefois, pour des mots scélérats !
La corruption des ans © collage Mapomme
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