L’usine

Les briques ont terni

Le turquin racorni

N’a cessé de pleurer

L’or défunt désiré

Plus de rayons perçant

Le plomb et nous versant

La joie de la sueur

Perlant sous leur lueur

Les vitres sont brisées

Les firmes méprisées

Les forges de jadis

Dès mille-neuf-cent-dix

Bruissaient fort des efforts

Et le marteau de Thor

Battait le rubescent

Ruban de fer naissant

Mais l’usine est fermée

Mélusine est normée

On la vend à l’encan

Dans le braillard boucan

Des marchés exaltés

Le monde survolté

Finit par abdiquer

Sans vraiment s’impliquer

Broyé dans les rouages

D’un ourdi échouage

Bienvenue au festin

Des abolis destins

Spectre © Mapomme