D’après
un vers de W.B. Yeats
Come build
in the empty house of the stare
Les champs sont labourés par le soc des obus
Une grêle d’enfer venue d’un ciel de cendres
Voit l’aigle et puis le coq tour à tour se pourfendre
Pour cesser à la nuit saignants fumants fourbus
Perdues sont les couleurs dans la nuit des tribus
Nul ne voit des nuées de sansonnets descendre
Du verger parfumé jadis de drupes tendres
Subsiste un souvenir dilué par l’abus
Les champs sont dénués de travail et de vie
Tous les arbres semblent des spectres calcinés
Formes faméliques par la guerre asservies
Un ancien paysan sur le pré embruiné
Prie les butineuses aux campagnes ravies
De venir rebâtir les villages ruinés
100 sonnets © Mapomme
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire