Rimes de saison. Printemps hiémal

Il pleut comme en hiver et les boutons tardent

C’est pourtant l’époque de la primavera

Mais la saison sommeille et se montre testarde

Soleil oisif masqué nul donc ne te verra

Allons d’un rayon d’or perce enfin la muraille

Attristant les cités d’un manteau nocturnal

Révèle un pan d’azur irradiant la ferraille

La grisaille anormale en ce temps prévernal

Jeune j’étais semblable et j’allais dans la vie

Le cœur chargé de pluie inapte à tout printemps

Nul fruit fors un seul ne put me faire envie

Donc en mon automne j’espérais et j’attends

Que les journées d’avril ne soient point asservies

Aux armées hiémales à leurs pluies et l’autan

Avril hiémal © Mapomme

d'après photo de Jean Miaille 

Rimes de saison. Les cœurs changeants

L’hôtel abandonné aux murs blancs décatis

Près du fleuve aux flots verts à tout jamais somnole

Qui donc en cet endroit l’a sans raison bâti

Plus une auto n’y passe On a fermé l’école

Ses volets s’écaillent sous la lèpre des ans

Son enseigne est rongée par le lierre viride

La ronce a envahi le jardin si plaisant

 Comme sur un défunt les mouches cantharides

Non loin on voit l’étang temple des migrateurs

Où printemps comme été les oiseaux nidifient

Les humains s’entichent d’un nouvel équateur

Et leur attrait varie Insensé qui s’y fie  

L’hôtel jadis complet l’été ou hors-saison

Comme un cœur délaissé est vide et nostalgique

À l’abandon il n’est ni rime ni raison

Sinon qu’un jour l’objet perd son côté magique

Le silence s’installe au bord des vertes eaux

Le lierre et les ronces lentement envahissent

Le temple abandonné Seulement les oiseaux

Voient sur le bâtiment le drapeau blanc qu’on hisse

 Abandon © Mapomme et Anne Onyme

Rimes de saison. Soliloque vespéral

Les feuilles s’épandent tels des espoirs déçus

Dans les rousses forêts des feux crépusculaires

Quand un souffle glacé venu à notre insu

Produit ces semailles d’or si spectaculaires

Dans la chambre aux murs bleus ternis tristes et nus

Elle lève ses bras de façon singulière

Bredouillant la langue d’un pays inconnu

 Dans son lit pour toujours demeurant prisonnière

Elle hoche la tête avec l’air résolu

D’un savoir ancestral seule dépositaire

Revivant des moments à jamais révolus

Mais son discours sans fin reste un profond mystère

Dans le couloir passent des visiteurs intrus

Étrangers dépourvus de grâce coutumière

Qui la dévisagent en abjects malotrus

Tandis que l’ignore l’attendue infirmière

Parmi ces étrangers un homme est revenu

Qui se prétend son fils avec la mensongère

Audace des fourbes et ses discours tenus

L’agacent sans cesse car cet homme exagère

Elle l’ignore alors sans offrir un refus

Parlant à l’Invisible ami qu’elle vénère

Elle soliloque dans son jargon confus

Comme le font souvent bien des nonagénaires

Jamais le marinier ne reprend le dessus

Dans l’écume et la brume où vogue la galère

Les feuilles s’épandent tels des espoirs déçus

Dans les rousses forêts des feux crépusculaires

Soliloque © Mapomme et Anne Onyme

Rimes de saison. La fièvre du printemps

Boutons ne soyez point pressés

Que s’en vienne l’été aux soirées exaltantes

Quand le chaud sirocco viendra vous caresser

Près des nappes virevoltantes

Vous serez le serment tenu

Celui de la beauté dont l’ardente jeunesse

Nous laissait entrevoir hormis l’air ingénu

 Un apogée tout en finesse

Certes vous serez tous éclos

Et lâcherez alors de subtiles fragrances

Mais rien n’a survécu du vaste Camelot

Rien des bals ni des révérences

Pas un seul bout de mur restant

Sinon le souvenir errant dans nos mémoires

Le défunt souvenir persistant d’un instant

L’éternité du transitoire

N’ayez pas d’inutile émoi

À quoi sert de trembler quand se fane un pétale

Que laissera le temps de vous comme de moi

Il a enfoui des capitales

Goûtez tout instant des saisons

Qui passeront hélas à mon avis trop vite

Et mèneront enfin aux tristes oraisons

Ce terme jamais ne s’évite

Votre splendeur mène à nos morts

Et tout moment divin est un héraut funeste

Par la fatale plaie sans joie et sans remords

 S’écoule la vie qui nous reste

Boutons ne soyez point pressés

 Après l'impatience © Mapomme d'après Thomas Quine