Incantations. Pourquoi le superflu ?

Darwin s’interrogeait concernant la musique

Sur sa nécessité pour les premiers humains.

Pourquoi peindre une fresque au fond d’une caverne ?

Pourquoi sculpter la pierre ou bien faire un bijou ?

Quel besoin impérieux sans cesse nous gouverne

Quand nous pouvions rester cousins des sapajous ?

Je ne puis à coup sûr éclairer sa lanterne

Ne pouvant professer des théories sur tout ;

La musique apparaît quand l’homme se prosterne

Devant des dieux puissants qui prennent soin de nous.

Contre le désespoir le sacré est utile

Quand la flûte est la voix s’élevant vers les cieux :

Et sans lui tous les arts auraient été futiles.

Le chant est pour l’humain un trait d’union précieux ;

Peinture et poésie sont l’évasion subtile

Permettant d’occuper tous nos instants ocieux.

Qui se satisferait des seuls plaisirs basiques
Sans le rêve et l'émoi ou l'odeur du jasmin ?

Pourquoi le superflu ? © Mapomme
D'après un documentaire de Pascal Goblot

Incantations. Aveugle à la beauté

Parfois on traverse des moments très confus

Aveugle à la beauté offerte à notre vue.

Comme tous j’ai connu un chaos déprimant

Où j’avançais rongé par la mélancolie

Et je m’y complaisais à mon seul détriment

Me délectant alors de ma sombre folie.

En ça je m’appliquais un cruel châtiment

Me châtiant sans crime ni possible embellie ;

À quoi bon les regrets ou les ressentiments

Et les serments muets dont nul ne me délie ?

Des beautés nouvelles s’offrant à mon regard

Je ne pouvais rien voir replié sur moi-même

Pour elles ne montrant le plus infime égard.

Être à ce point aveugle est un sérieux problème

Qui me privait de joies et je flânais hagard

Dans l’imposant tumulte où naît chaque aube blême.

Aveugle à la beauté vivant dans le refus
On le quitte en raison d'une cause imprévue.

Aveugle à la beauté © Mapomme

Incantations. En attendant la pluie

Toute jeunesse espère un possible miracle

Qu’ambroisie et nectar soient servis à l’envi.

J’ai aspiré ainsi à des aubes radieuses

Mais toujours leur venue au proche lendemain

Se voyait reportée de façon insidieuse ;

Or on nous assurait qu’elle était en chemin.

Les journées sont passées longues et fastidieuses

Sans qu’on fît de l’espoir un plus mûr examen ;

Pourtant l'aube déçue rendra l’attente odieuse

Sans la myrrhe et l’encens sans parfum du jasmin.

Ces futurs sont hélas enfants de la chimère

Nuages dissipés au plus bénin des vents

Dont la seule extinction rend les aubes amères.

Nous voulons nous lever chaque matin rêvant

Quand bien même l’espoir serait chose éphémère

Guettant quelque nuage en l’azur arrivant.

Toute pluie annoncée par quelque fol oracle
Dans le désert brûlé nous l'attendrons ravis.

En attendant la pluie © Mapomme

Incantations. Danseuse végétale

Parfois un arbre prend une étonnante forme

Et devient un totem des âges très lointains.

Une almée tropicale est figée dans sa danse

Par un céleste sort comme autrefois Daphné

Transformée en laurier grâce à la providence

Évitant d’Apollon l’amour trop passionné.

Mais c’est un baobab en cette circonstance

Que les tropiques ont ainsi proportionnés :

C’est le vent qui pétrit durant son existence 

Sa forme et l’a contraint à se contorsionner.

On trouve des statues d’époques ténébreuses

Nous laissant circonspects sur l’interprétation

Qu’on pourrait leur donner car étant peu nombreuses.

Fertilité déesse ou quelque invocation

D’abondance à venir ; beauté semblant affreuse

Au regard des canons des plus riches nations.

Mais qu’importent les lois qui ont fondé ces normes
Quand nous charment les arts australs ou levantins.

Une almée tropicale © Mapomme

Incantations. Le mauvais écolier

Avec l’âge on a droit à des termes anciens

Qui semblaient engloutis dans un brouillard très dense.

On se retrouve un jour passant un examen

Et la note reçue aura des conséquences

Qui nous fera traiter comme de grands gamins

Comptant vite rentrer chez eux pour des vacances.

Qui se voyait au lit sans savoir si demain

Il reprendrait le cours de sa frêle existence ?

On comprend vite alors que c’est un long chemin

Où notre vie marie joies avec pénitences.

On songe à l’adage qu’on veut croire romain :

C’est le corps qui se gâte et non les temps qui changent

Et l’on prend pour sagesse un tas de lieux communs.

Si jeune on l’affligea le corps sur nous se venge :

Des douleurs se font jour des pieds jusques aux mains

Et il faut surveiller ce qu’on sirote ou mange.

On est à l’examen l’écolier béotien

Bonnet d'âne implorant la haute providence.

Le mauvais écolier © Mapomme

Incantations. Villa des soliloques

‌J’entame assez souvent de passionnants débats

Où je défends bien sûr mes convictions intimes.

Ces discours demandant un silence complet

Confrontent constamment ma pomme avec moi-même ;

Lorsque je soliloque ai-je l’air d’un simplet 

Hostile aux positions enflammées et extrêmes ?

Un tracassin m’envoie un redondant couplet

Exigeant l’impossible chantant la même antienne ;

Je marmonne un discours dont je sais qu’il déplaît

Au plaideur récurrent dont la plainte est ancienne.

Vainqueur à chaque fois je vais soliloquant

Attaquant les moulins qui à tout vent s’excitent

Et qui s’obstineront faute d’être éloquents.

Tout jeune j’ai bien ri d’un ancien qui récite

Sa plaidoirie muette exutoire fréquent

Quand des tracas anciens tout à coup ressuscitent.

Me voilà ces temps-ci dans un de ces combats
Où tenace un fâcheux mène un baroud ultime.

Villa des soliloques © Mapomme

Incantations. Morphée livre un message

Si nos jours diffèrent dans leur répétition

Semblables sont les nuits malgré leurs différences.

Sous l’emprise des rêves que m’inspirait Morphée

Je m'éveillai soudain trouvant un sens profond

À ces paradoxes tenant du don des fées

De saisir l’oracle que tous les dieux nous font.

Chacun sait qu’en sommeil une voix étouffée

Murmure à notre esprit sitôt que nous rêvons

Ce que n’a pu confier le malheureux Orphée

Foudroyé par les dieux comme nous le savons.

Il était pourtant vrai que les jours se répètent

Sans être identiques à nos jours précédents 

Et leur monotonie n’est pas chose secrète.

Nous faisons rarement quelque songe obsédant

Et varieront nos nuits car nous viendront en tête

Semeurs de cailloux blancs divers dieux nous aidant.

Nos songes sont l'objet de la précognition
D'un Morphée inspirant la divine ingérence.

Morphée livre un message © Mapomme
Avec l'aide de Puvis de Chavannes et de E. Hillemacher

Incantations. Aux franges du sommeil

Aux franges du sommeil bien des vers j’ai conçu

Sans stylo sans papier sans clavier pour écrire.

Autour de moi tout dort et dehors pas un bruit :

En rêveur éveillé je n’ai rien d’autre à faire

Si ce n’est marmonner sans me soucier d’autrui

Chose qu’entre toutes ma nature préfère.

Mais avant de cueillir une idée comme un fruit

Elle devra mûrir car la lenteur s’avère

Une phase obligée ; trop de hâte détruit

L’onirique étincelle inspirant le trouvère.

Cette lumière a-t-elle éveillé les oiseaux ?

Ils chantent en tout cas dans l’arbre sous la chambre

Entamant ce qu’on peut qualifier de scherzo

Le seul son non-gênant de janvier à décembre.

Si j’écris en silence ce bref intermezzo

Peut même a contrario m’aider à me détendre.

Les rives du sommeil et ce chant par-dessus
Dans un rêve éveillé dix-huit rimes m'offrirent.

Aux franges du sommeil © Mapomme
D'après Windsor McCay

Incantations. Toute flamme s’éteint

La passion n’a qu’un temps comme au printemps les fleurs

S’éteignant sans un bruit à l’instar des bougies.

Qu’est devenu ce feu qui nos cœurs consumait ?

Le parfum d’un bouquet jour après jour s’étiole

Et le muguet se fane avant la fin de mai

Où tombent asséchés ses deux mourants pétioles.

On croyait que le feu ne s’éteindrait jamais

Flamme que dans le temple au pied de son idole

Un prêtre de Vénus chaque jour ranimait

Et où des pèlerins apportaient leur obole.

Seul un cœur d’artichaut flambera mille fois

Inconstant sur l’objet pour que la passion vive

Qu’il chérit sans avoir en l’amour quelque foi.

Je suis d’un autre bois et sans flambées hâtives

En vieux loup des forêts hors des amours grivois

J’ai le défaut d’avoir la passion exclusive.

Aussi le temps passant dès l’automne trembleur
Pleurent sous les cieux gris les passions assagies.

Toute flamme s'éteint © Mapomme
D'après Ridley Scott

Incantations. Tel Atlas sous le Globe

Comme bien des jeunes j’avais fumé de l’herbe

Mais j’ai vite arrêté ce rituel malsain.

Si j’allais comme Atlas écrasé par le Globe

Un joint me soulageait sans m’ôter le fardeau ;

En mutant tout ado bien qu’ayant l’esprit probe

Se sent l’âme écrasée cent fois plus que le dos.

Je voyais s’enfoncer une faune interlope

Qui naviguait sans cap sur un frêle radeau ;

Persistant le mal-être en nous se développe

Pris dans le no man’s land où s’égare un ado.

Un poète a décrit la vision d’une époque

Accolant paradis avec artificiels ;

Pour moi je n’ai rien vu de ce qu’il y évoque.

Si j’ai vu l’artifice où donc était le ciel

Car persiste l’enfer qui du damné se moque ?

Pas un lopin d’Éden ou de bonheur partiel

Hors d’un rêve à deux sous nulle extase superbe :
Jeune Atlas courbe-toi sous ce poids assassin !

Tel Atlas sous le Globe © Mapomme
D'après un tableau de Giovanni Guercino

Incantations. J’aime traîner la nuit

À Jim Jarmusch 

J’aime traîner la nuit dans les rues vêtues d’ombre

L’ombre les éclairant d’un mystère profond.

Le silence est alors une angoisse apaisante

Vecteur de la pensée qui peut alors planer ;

La nuit peut nous noyer mais s’avérer plaisante

Et que d’idées je vais dans le néant glaner.

Le jour est brouhaha une hystérie grisante

Fiévreuse agitation d’un peuple déchaîné

Qui frénétique court les rues électrisantes :

Dans la ville endormie la nuit j’aime traîner.

J’erre tel un vampire en quête d’une idée

Dans l’artère assoiffé où je plante mes dents

Car muette est la rue de la foule vidée.

Celle-ci a horreur du silence obsédant

Alors qu'il me nourrit d’inventions débridées ;

Or l’ombre m’éclaire dans ma quête m’aidant.

Je traîne dans les rues hors du bruit et du nombre
Ne voulant pas dormir comme les autres font.

J'aime traîner la nuit © Mapomme

Incantations. Loin de l’ire des rues

L’orage des canons et la folie des rues

Ont cessé dans Paris où la ville est en paix.

Aujourd’hui le soleil réchauffe la nature

Et les cœurs avec elle en ce dimanche heureux ;

La foule avait détruit bâtiments et peintures

Et voyait dans sa rage un acte valeureux.

L’héritage commun qu’on livra en pâture

A-t-il offert un mieux à tous les miséreux ?

Il reste heureusement après cette aventure

Un lieu qu’a épargné ce torrent coléreux.

Le bois et sa cascade à l’écho qui m’enchante

Où je pourrais sans mal passer des jours entiers

Car son sublime aria calme une âme impatiente.

Je suis venue très tôt en suivant le sentier

Songeant aux efforts vains des ministres qui mentent

Voulant de l’Empereur effacer les chantiers.

Tout pouvoir peut conter bien des coquecigrues
L'Histoire chassera tous ces brouillards épais.

Loin de l'ire des rues © Mapomme

Incantations. Une douce vengeance

Peut-on sortir indemne après d’affreux surnoms

De ces lieux où devrait régner l’intelligence ?

Les féroces essaims qui sur elle ont fondu

Ont nourri son talent de véraces blessures ;

Il faut souffrir et être aux enfers descendu

Pour qu’écorchée sa voix ait cette tessiture.

Les dadais des promos aux esprits corrompus

Au fer rouge ont marqué une âme tendre et pure ;

Ces astres ont brillé d’un éclat impromptu

S’éteignant aussitôt car manquant de culture.

Or des rumeurs bruissaient dans tout le Landerneau :

Les temps avaient changé soudain protestataires

N’écoutant plus la messe affidée des journaux.

Ceux qui l’accablèrent d’un humour délétère

Ont rejoint les convois des cercles infernaux

Des inconnus rongés par les vers sous la terre.

Diva elle est entrée au mondial panthéon
Ce qui constituera une douce vengeance

Une douce vengeance © Mapomme

Incantations. Quand la fête s’achève

Le bal va s’achever et l’aube est toute proche ;

C’est l’heure où le rêve d’amertume a le goût.

Certes j’ai pu danser et suer en musique

En semblant m’amuser sur des rythmes festifs ;

Comme l’amour la danse est quasi extatique

Héritage tribal s’avérant suggestif.

Tous deux nous épuisent d’un point de vue physique

Et ont – avouons-le ! - un aspect subjectif ;

Leur approche nous rend frémissants frénétiques

Et leur fin est vécue tel un spleen effectif.

Les tout derniers grognards épuisent leurs cartouches

Buvant un dernier coup refusant d’abdiquer

Et retourner vaincus après les escarmouches.

Mais on range les chaises pour mieux nous indiquer

Que la fête est finie et que sur notre couche

Il serait enfin temps de vouloir rappliquer.

Oui ! La teuf est finie ! Je bâille et me décroche
La mâchoire épuisé ayant mal de partout.

Quand la fête s'achève © Mapomme

Incantations. L’art de l’émoi humain

Une bonne photo sait capturer l’instant

Du fugace éternel en arrêtant le temps.

Quel est donc le secret pour saisir la magie

De l’émotion sincère ou la douce affection ?

L’intense vérité jamais ne se plagie :

Elle est le naturel de la vie en action.

L’artiste est complice dans l’émotion ravie

Du sujet partageant l’intime connexion ;

Il s’agit de capter car furtive est la vie

Un moment de grâce sans nulle réflexion.

Un baiser sur un banc ou quelque ombre chinoise

Une danse gitane ou bien la fin d’un bal

Quand déçue la danseuse en demeure pantoise.

Ses regrets réprimés sans leur masque verbal

Ne sont plus la maison que de joie on pavoise ;

Son spleen transparaît insondable et total.

La torpeur de la nuit donne sa consistance
Aux émois dont cet art révèle l'existence.

L'émotion d'un instant © Sabine Weiss (1924-2021)

Site officiel de Sabine Weiss

Incantations. Empli d'un triste espoir

On rencontre un regard qui au nôtre ressemble

Empli d’un triste espoir que rien ne peut combler.

Si sa bouche a souri pensifs sont ses yeux

De brouillards inondés d’une mélancolie

Par moments déchirée par l’éclair facétieux

Qui témoigne d’un spleen de joyeuse folie.

Hélas ! elle a goûté le philtre si captieux

Que Circé a extrait du suc de l’ancolie ;

Or l’amour est un puits aux serments fallacieux

Et son charme verra ses vertus abolies.

Dans la voûte azurée ou constellée de nuit

Quel secret est lové qui son mal-être explique ?

Tant d’humains croient y voir un remède à l’ennui.

Demeure impassible de nos vaines suppliques

Les hauteurs éthérées où les bonheurs ont fui

Font naître des regards creux et mélancoliques.

Dans la muette nuit où tant d’étoiles tremblent
Certaines ont brillé d'un éclat redoublé.

Empli d'un triste © Mapomme

Incantations. De grandioses desseins

Passent les décennies faisant de nos espoirs

Une œuvre balbutiée par un gauche ébauchoir.

Toujours on traînera avec nous le dépit

D’avoir d'amples désirs offerts en sacrifice ;

À Florence on peut voir un projet décrépi :

Le Palais Non-fini malheureux édifice

Qui reste à tout jamais un rêve inabouti

Victime d’on ne sait quel puissant maléfice.

Il est dans le désert des espoirs engloutis

Des villes dont jamais les projets s’accomplissent.

Lorsque nous ébauchions de grandioses desseins

Jugeant que nous manquions d’un telle envergure

Des sages n’ont offert aux rêves leur blanc-seing.

Quels idiots nous fûmes d’écouter ces augures

Racornissant nos vies à leurs moyens succincts

Car leur futur nous offre une pâle figure.

Nos espoirs ne cherchaient une orgueilleuse gloire
Mais de combler un vœu qui hante nos mémoires.

Rêves inaboutis © Mapomme

Incantations. L'odeur et la saveur restent encor longtemps

Titre inspiré de Marcel Proust

Parfois pour se trouver il faudra s’égarer

Au milieu du maquis aux rochers bigarrés.

La ville désertée je partis en campagne

Dans la brume octobrale almée des châtaigniers ;

Près des bogues au sol dans le vent des montagnes

Je traquais un trésor désormais dédaigné.

La châtaigne grillée revigorante éloigne

La tyrannie du spleen dont j’étais imprégné ;

Madeleine agreste la mémoire elle soigne

Exilant ce despote ayant par trop régné.

Il n’est pas de plaisirs s’avérant sans épine

Et les bogues les font sans exception payer ;

Je me livrais ainsi à la fausse rapine

Puisque les sangliers n’ont jamais monnayé

Leurs nocturnes repas accomplis en sourdine :

D’un marron chaud renaît l’enfant émerveillé.

C’est en changeant de voie que ma vie effarée
Retrouva son chemin au futur préparée.

La châtaigne grillée pour madeleine agreste © Mapomme

Incantations. Fugace souvenir des Qui Morituri

On va papillonnant à seize ou dix-sept ans

Nourrissant au matin des rêves peu constants.

L’automne agonisait et sur l’aile d’un rêve

L’un de nous devisait ébauchant un projet

D’un groupe musical durant l’attente brève

Et chacun sur le nom soudain s’interrogeait.

La caserne-lycée où nous étions élèves

De tels espoirs naissants sans doute regorgeait ;

Nous pensions à la plume et non l’airain du glaive

Car du courant pop-rock l'avenir se forgeait.

Je ne sais plus trop qui en allumant sa clope

Nous proposa le nom de Qui morituri ;

Au rêve un nom suffit pour que le cœur galope

Surtout si le projet n’a pas vraiment mûri

Car il faut bien qu’au fond chacun le développe :

De quoi savait jouer chacun des ahuris ?

La sonnerie d’entrée retentit bien stridente
Et l'on n'évoqua plus l'idée inévidente.

Les Qui Morituri © Mapomme

Incantations. Le vin nouveau des maux

Ils ont quitté le nid vers des cieux plus cléments

Et tout seul au café je traîne obstinément.

J’aurais aussi bien pu m’envoler partir loin

Mais ces drôles d’oiseaux plus de six mois émigrent

Et je n’en éprouvais aucun profond besoin

Sans être de ces gens qui d’autres lieux dénigrent.

Ils étaient tous partis semés aux quatre coins :

Je n’aurais retrouvé de l’assemblée allègre

Que des membres épars : qui aurais-je rejoint

Des membres d’Osiris ? Une troupe trop maigre.

En terrasse au café j’errais irrésolu

D’amertume rongé songeant que rien ne dure

Et que les temps jadis se trouvaient révolus.

Je me plongeais en vain dans de saines lectures

Sans pouvoir y trouver le bonheur absolu :

Il faudrait à ce spleen de célestes ruptures.

Du fait de la langueur que nos membres ressentent
Chacun porte le deuil des amis qui s'absentent.

Le vin nouveau des maux © Mapomme

Incantations. Premiers battements d’ailes

Un moment important peut paraître anodin

Se voyant sur l’instant perçu avec dédain.

Plus tard on se souvient de virées à la plage

Et de ces nuits passées autour d’un feu de camp ;

Lors du premier envol le joyeux assemblage

N’estimait pas l’instant comme étant conséquent.

On décollait pourtant promettant d’être sages

De nos ailes battant sans discours éloquents

Les feux mourant du soir d’un rite de passage

Et les flammes dansaient les astres invoquant.

On a ri et chanté aux accords de ma gratte

Dans les derniers rayons sur nous venant mourir ;

Au moindre petit couac cette assemblée ingrate

Du coupable riait et venait le pourrir.

On sortait du pâté du pain et du picrate

Puis le feu nous sommait de daigner le nourrir.

Sous les astres nageant les tritons et ondines
Phosphoraient dans les flots jouant d'humeur badine.

Autour d'un feu de camp © Mapomme

Incantations. Tel Noé sous la treille

Portefaix d’un destin qu’autre j’aurais voulu

J’ai cherché un Éden où trouver le salut.

Dans des alcools puissants j’ai espéré dissoudre

La profonde asthénie dévorant mon humeur

Mais j’errais égaré comme ayant pris la foudre

Dans la ville envahie de rage et de rumeurs.

Sur le limon d’antan peu de rêves vont sourdre :

Après la crue de mai le moindre épi se meurt

Et tournent mes ailes sans un seul grain à moudre.

Ai-je été dans ce champ un si piètre semeur ?

Pressez un autre grain et offrez-moi l’ivresse

Pour l’entrave défaire allégeant du géant

Le globe si pesant qui tous les jours m’oppresse.

Il me faut échapper à l’abîme béant

Et dans le vin trouver une once d’allégresse

Quitte à être ivre enfin et choir sur mon séant.

Portefaix écrasé de mes lèvres goulues
Je cherche dans le vin l'amnésie absolue.

Tel Noé sous la treille © Mapomme
D'après André Devambez

Incantations. Par-delà l'Océan

J’aurais dû au printemps empreint de confusion

Partir sans remâcher mes maigres illusions.

Par-delà l’Océan brille un soleil nouveau

Inondant plaine aride ou jungle luxuriante ;

Peu me chaut le cadre s’il offre à mon cerveau

De vierges horizons sertis d'aubes brillantes.

En demeurant ici dans le rite dévot

D’un quotidien tissé de règles invariantes

Les douces libations des repas estivaux

Me versent par moments une joie pétillante.

L’inédit tout empli de parfums enivrants

De saveurs inconnues s’offrira à ma bouche

Et flattera mes sens des froids me délivrant.

La visuelle orgie de cet ailleurs me touche

Et je crains d’oublier l’horizon enfiévrant ;

Aussitôt sur la feuille avec soin je le couche.

Aux ruines du passé qui tant me conditionne
Je tournerai le dos vers ce qui m'émotionne.

Aux ruines du passé je tournerai le dos © Mapomme

Incantations. Un monde où les actions abolissent les rêves

Une folie soudaine a frappé les esprits

Dès mille-huit-cents : l’amour ! qui du coup eut un prix.

Il a fallu guérir la fièvre romantique

En injectant l’argent dans les jeunes unions

Et les bourses dorées devinrent le cantique

Des noces à venir le baume anti-guignon.

On épousait la dot sans passion hérétique

Ou du promis jugeant de sa situation

Se leurrant d’illusions qu’on voulait prophétiques ;

Peu stable est l’avenir pris au pouls des nations.

Tirésias n’étant plus que d’espoirs sur le sable 

Par la vague effacés dans les remous des ans

Sapant les avenirs les plus impérissables !

Que de cadets partis leurs rêves se brisant

Sur les récifs mesquins des calculs haïssables

Ont prospecté au loin d’utopies se grisant !

Des romans sont fondés sur ces amours punies

Et d'un amer retour des riches colonies.

Les mortes espérances © Mapomme

Incantations. Suffoquant de chagrin

Le chêne immémorial a chu avec fracas

Ayant pourtant fait face à d’abondants tracas.

Certe il était coriace et se montrait stoïque

Prenant toujours sur lui s’il essuyait un grain ;

Ses proches devinaient que son masque héroïque

Cachait bien des tourments et de profonds chagrins.

Mais la lettre reçue de façon prosaïque

Annonçait l’indicible auquel nul ne s’astreint ;

C’est l’horreur absolue un martyre archaïque

Car le décès d’un proche aux larmes nous contraint.

N’étant pas de ce bois elle se fit violence

Puis après quatre pas s’écroulant à genoux

Le cœur comme arraché suffoquant en silence

L’air lui manquait soudain et tout lui semblait flou ;

Une atroce douleur et un désir immense

De périr à l’instant pour qu’enfin cesse tout.

On a vu des spectres qui du monde s’effacent
Aussitôt qu'un parent ou l'âme sœur trépasse.

Suffoquant de chagrin © Mapomme
D'après Bright Star de Jane Campion

Incantations. L’attraction des contraires

Deux pôles nord d’aimant se repoussent sans fin

Et d’un pôle contraire auront toujours grand-faim.

Parlerait-on toujours sans les fresques sublimes

Des chasseurs de Lascaux ou des rois disparus ?

Des tragiques combats comme des sombres crimes

Sans les chants d’Homère qu’aurions-nous su ou cru ?

Or nos temps fort épris de salaire et de prime

Voient en l’artiste pauvre un simple malotru 

Un stupide flemmard qui cherche en vain des rimes ;

Ils envisagent l’art en hobby incongru.

Aussi s’étonne-t-on qu’une femme sensée

S’éprenne d’un poète un peintre sans le sou

Dont les maigres rentrées pour l’art sont dépensées.

Quelle attraction la lie à cet être au-dessous

De son milieu aisé ? En l'apprenant fiancée

Les deux cercles prieront que ce lien soit dissous.

L’amant comme l’aimant vers l’opposé incline :
Esprit plus que Raison fait que l'amour domine.

L'attration des contraires © Mapomme
Inspiré d'un film deJane Campion

Incantations. L’ultime feu stellaire

‌Aux rives d'Italie il fuit la froide amante

Dont les baisers glacés de spasmes le tourmentent.

Ses poumons n'en pourront au grand jamais guérir

Comme si l'Aquilon enfanté des tempêtes

S'acharnait sur son corps voulant le faire périr ;

Ce vent sournois nourrit des vindictes secrètes.

Serait-il un savant qu’on puisse aller quérir

Ou même un rebouteux fut-il analphabète

Et demi-charlatan pouvant le secourir

Puisqu’il n’existe pas de décoction secrète ?

De ses sous-bois venteux et des neiges d’hiver

Il est parti trop tard la veste bien trop fine

Quand la rigueur transperce un rêveur peu couvert.

L’artiste a pour malheur sans nulle aide divine

De n’avoir que son don et bien trop de revers :

La Fortune aux marchands désormais se destine.

Pour qui exerce un art les froids cruellement
Empêchent de briller l'étoile au firmament.

L'ultime feu stellaire © Mapomme
D'après des images de Jane Campion

Incantations. Pique-nique en forêt

On partait à vélo faire un tour en campagne

Pourvu qu’un doux soleil alors nous accompagne.

Accrochés aux guidons les paniers étaient pleins

De poulet froid de pain de pâté et fromage ;

La radio jargonnait l’oracle sibyllin

Quand son prêtre au printemps présidait à l’hommage.

Entendant ce devin tous deux étions enclins

À partir en forêt comme en pèlerinage ;

Dans nos poches percées plus un seul fifrelin

Ce qui était alors des jeunes l’apanage.

Loin du bruit des cités notre humeur nous menait

Vers un pré ombragé près d’une bergerie

Par un chemin fleurant la mirthe et le genêt.

Ombre et lumière offraient au lieu sa féérie

Tandis que sur le plaid au frais on déjeunait

Sans alors de nos plats compter les calories.

Puis mûrissant hélas de l’argent nous gagnons
Et jugeons ces plaisirs dignes des Cro-Magnons.

A vélo en forêt © Mapomme

Incantations. De l'infime on fait fi

Éprouvant le tourment qui fait trembler les fleurs

La beauté éphémère avait versé des pleurs.

La plus pâle étoile qu’on perçoit dans la nuit

Est connue des savants scrutant l’immense vide ;

De l’infime on fait fi et c’est là tout l’ennui

Car qui devant l’oubli peut rester impavide ?

Les fleurs d’un seul printemps dépérissent sans bruit :

Demain qui se souvient de leur beauté limpide ?

D'elle en effet le Temps vieux maraudeur détruit

Les sublimes couleurs qu’il rendra insipide.

Elle se savait promise à un même destin

Dans le jardin d’avril se livrant à la prose

Sous sa fertile plume imaginant d’instinct

Des récits dépeignant des avenirs moroses

Où l’espoir du matin avant le soir s’éteint

Et où le quotidien lentement se sclérose.

« Est-ce ainsi que les gens fleurissent et puis meurent ? »
Pensa-t-elle en rentrant dans sa froide demeure.

Sous sa fertile plume © Mapomme