Chaque jour on s’échine à faire filer droit
Les arbres d’un jardin selon notre esthétique ;
Cet objectif atteint nous glacera d’effroi
Car ces soldats de bois n’ont rien de poétique.
Nous voulant les maîtres du monde en tout endroit
Nos jardins sont peuplés de rangées pathétiques
Aux arbres asservis ordonnés et très froids
Conformes à l’esprit des temps cybernétiques.
Faisant une ballade au milieu du maquis
Nous contemplons un arbre enfanté des tempêtes
Dont le tronc atypique apparaît comme exquis.
Quoi ? La beauté peut naître de formes imparfaites
Par le roc et le vent sans aucun plan requis
Et nul en son jardin ne serait plus prophète ?
Rien n’est plus captivant que le fruit des tourmentes
Glanant de la Nature l'harmonie désarmante.
D'après une photo du genévrier cade millénaire de l'Aude
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