Et sa mémoire emplie d’émotions de jeunesse,
Un patchwork sensoriel, un passé incompris,
Sorte de grand bazar, le pire qu’on connaisse.
On révèle de soi en donnant sa vision
De ce qu’on a perçu dans l’œuvre mystérieuse ;
L’analyse naîtra de notre confusion
Entre nos souvenirs et une œuvre glorieuse.
Les siècles ont coulé et changent les récits,
Dans le flot lent du Temps, quasi imperceptible ;
Les symboles d’antan, vagues et imprécis,
Deviennent de nos jours vraiment intranscriptibles.
C’est pourquoi nous ouvrons notre âme à livre ouvert,
Devant un chef-d’œuvre que mal on interprète ;
La morale a varié et l’on prend à l’envers
La piste jadis claire est aujourd’hui secrète.
Un peigne, sa couleur, un feutre de castor,
Des piments d’Amérique en signe d’opulence ;
Tout nous semble commun ou s’interprète à tort,
Nous soufflant un récit sans nulle vraisemblance.
Mille tableaux en un © Mapomme
d'après Jheronimus Bosch
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