Qui règne sur la nuit pour verser sur nos jours,
Les hordes du désordre engendrant ces décombres ?
On peut rêver de paix, mais lorsque l’on atteint
Un zénith serein, un semblant de concorde,
L’aube est alors obscure et sombre le matin,
Car éclate un conflit qui ce rêve saborde.
Le bestial héritage qu’on aurait cru éteint,
Serpent qu’Hercule étrangle, avant qu’il ne le morde,
Surgit soudain de l’antre, aspirant aux festins,
Et offre notre monde à ses féroces hordes.
Des volcans endormis, les forces de la nuit
Jaillissent tel un flot de bouillonnante lave,
Et fondent sur la ville, à pas lents, sans un bruit.
De l'accord, l'autocrate est sûr d'être l'esclave,
Et sape les traités si patiemment construits,
Répandant guerre et sang qui brisent leurs entraves.
Aux charmes de la paix, le tyran reste sourd,
Car il ne peut briller qu’en nous plongeant dans l’ombre.
L'enfer bout dans son coeur © Mapomme
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