Amis d’infortune, nous voici réunis,
Victimes, en ces jours, de la onzième plaie.
Hors d’Égypte, elle frappe et il nous faut surseoir
À notre ancienne vie, à présent sous séquestre ;
Sans foi profonde, on doit jouer de l’encensoir,
Et composer un chœur, à défaut d’un orchestre.
Profanes sont les chants, entonnés jusqu’au soir,
Pour repousser les peurs et les passions terrestres ;
On ne peut transformer, ce lieu en trémoussoir,
Le couvent accueillant des retraites sylvestres.
C’est une épidémie qui vient d’Extrême-Orient,
Les voiliers transportant du thé noir, des épices
Et l’exotique bois des pays luxuriants.
Tous ces biens sont acquis sous les meilleurs auspices,
Et vendus à prix d’or, mais un mal contrariant
Bien des contemporains, nous mène au précipice.
Amis, chantons en chœur, car nous voici punis,
Puisqu'un mal apparu, au hasard, nous balaie.
De nos maux faire un chant © D'après John Waterhouse
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