Vieille rosse en son pré cherchant une herbe tendre
Je traîne sur mon dos un bât de souvenirs.
Hors des espoirs fanés je n’ai rien à attendre :
Je ne puis que fléchir certes point rajeunir.
On m’a abandonné près de mornes méandres
Sous des eucalyptus censés tout assainir ;
J’aimerais ressortir poulain
prêt à hennir.
Mais les flammes des jours assez peu débonnaires
Entament mon vieux cuir et mes os douloureux
Et la mélancolie est vile tortionnaire.
Ce que le fleuve emporte en son flot vigoureux
- Que tempêtent les cieux que claque le tonnerre -
Ne peut plus revenir : adieu jours savoureux !
Je regarde vers l’est : l’horizon visionnaire
Conte un terne avenir fait de temps rigoureux.
Conte un terne avenir fait de temps rigoureux.
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