Né du limon fécond tel un phénix des cendres
Cycliquement paraît un sauveur nimbé d’or
La poitrine gonflée du mensonge de rendre
Le prestige envolé des rois conquistadors.
Son casque n’est en fait qu’un simple pot de chambre
Et les moulins l’envoient valser dans le décor ;
Se relevant meurtri il se tâte les membres
Et n’a que contusions sur l’ensemble du corps.
Couronné tel un roi le front orné d’épines
Des ronces il surgit tel un vivant martyr
Et sous son front sanglant un regard l’hallucine.
Peuple déconcerté inclinant à sortir
Des chemins de raison dès qu’un tribun fascine
À sa folie doit-on toujours se convertir ?
d'après Jean-Léon Gérôme
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