Que de soldats tombés sur les fronts des hivers,
Hivers aux crocs glacés qui lancent leurs cohortes !
S’habitue-t-on jamais à trouver endormis
D’un éternel sommeil, sur les trottoirs et places,
Des anges de neige, sans l’appui d’un ami,
Expirant dans la nuit sous ses chicots de glace ?
Le sort des pauvres morts, à nos cœurs froids soumis,
Est d’être invisibles quand les aveugles passent,
Dans l’indifférence demeurant affermis,
Et quand viendra Noël, la neige les efface.
Dans les rues décorées de rêves enfantins,
Nous regardons cligner de sublimes lumières,
Faux astres scintillant d’un éclat diamantin,
Sans voir même, à nos pieds, cécité coutumière,
Ce duvet où la vie, jour après jour s’éteint :
Notre destin, peut-être, y tiendra sa tanière.
Il suffit de si peu pour changer d’univers,
Et que la pluie d’hiver nous berce de la sorte.
Sur le front des hivers © Mapomme
D'après un photo d'un soldat russe gelé en Finlande, lors de la tentative d'invasion au cours du siècle passé
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