Prométhée avait fait l’humain non immortel,
Mais, face aux animaux, il semblait vulnérable.
Dans d’obscures grottes, effrayés et reclus,
Des groupes n’osaient plus affronter la lumière ;
Prométhée n’avait rien prévu pour leur salut,
Griffes vitesse ou crocs, en ces aubes premières.
Il leur offrit le feu et la chose déplut
Au maître de l’Olympe à la violence altière,
Qui craignait que l’humain ne domestiquât plus
Une intense énergie aux portées meurtrières.
Un dieu est-il un sage au jugement constant,
Ne provoquant jamais la vengeance et la guerre,
Ravageant des cités dans l’ardeur d’un instant ?
Nul ne qualifiera cette ire de vulgaire
Mais de talion divin, un pouvoir contestant
Un seul droit à l’erreur, lui qui fauta naguère.
Dans un temple toujours, sur le divin autel,
Si craint, le feu marquait un culte vénérable.
Si craint, le feu marquait un culte vénérable.
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