Il est de grands esprits qui, dans leurs tours
d’argent,
Suivent
les vents nouveaux des riches métropoles,
Adoptant
leurs excès, leurs projets
indigents,
Infectant
la pensée de tristes fariboles.
Les
contes d’autrefois se muent un brouet,
Où
les couleurs de peau d’absurde façon changent ;
Des
dogmes d’aujourd’hui, nous sommes les jouets,
Au
point de raconter des récits très étranges.
Blanche-Neige
nommée pour son teint très laiteux
A
un teint hispanique et n’aime pas un prince,
Puis
les nains n’en sont pas : tout est calamiteux,
Car
non amélioré ce nouveau conte coince.
On
a blanchi la peau pour coller au récit,
Et
les nains au final sont des nains de synthèses ;
Coller
à son époque, sans mobile précis,
Dans
la douleur enfante une histoire très niaise.
Le
dessin animé sans quête de
pouvoir,
S’avérait
bien meilleur, sans être très moderne ;
On
l’a vu bien des fois et on peut le revoir,
Sans
jamais, comme ici, le considérer terne.

Les excès du wokisme © Mapomme
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