« Les jeunes de mon temps étaient respectueux ! »
Dit celui qui chantait en offusquant son père
« Elle était demoiselle… » et le peu vertueux
« Qu’ell’ ne le soit plus ! » qui tout père exaspère.
Passe le cours des ans d’un flot tempétueux :
On se voit plus sage beaucoup moins réfractaire
Que ne sont nos enfants assez impétueux ;
Hormis notre regard rien n’est nouveau sur terre.
Les pommes qu’on chipait la nuit dans les jardins
Sont tombées dans l’oubli de nos nuits estivales
Où dorment ces plaisirs autrefois clandestins.
Nous sommes à présent loin des cures uvales
Vierges de tout péché et même quasi saints :
Nos pommiers sont pillés par de jeunes vandales !
Nos pommiers sont pillés par de jeunes vandales !
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