Un peintre sans esquisse un auteur sans projet
Sont un champ en jachère un jardin décati ;
Un vieil arbre sans fruit que dédaigne le geai
Un mas livré aux vents des pluies ayant pâti.
La toile reste vierge amputée d'un sujet
Et la page blanche sans un thème abouti ;
Vieux crâne où sont les temps où plein tu regorgeais
D’idées tel un grenier maître de tes outils ?
Mais tes champs ont brûlé et tu fais les cent pas
Dans l’atelier-bureau sans flamme créatrice
Car ta muse a perdu ses vivifiants appâts.
Privé de toute ode vive et inspiratrice
Tu vas sur l’océan navire sans compas
Las d’évoquer toujours les mêmes cicatrices.
Ta muse s’éclipse et sans rimes ni tripes
Tu tâtonnes des vers plus aveugle qu' Œdipe.
Tu tâtonnes des vers plus aveugle qu' Œdipe.
D'après Antoni Brodowski, Winslow Homer et Laura Knight
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