Amères Chroniques. Divine tragédie

Tous les espoirs d’antan feuilles mortes d’automne

Aux vents s’en sont allées saison après saison ;

Les années se suivent à l’horizon atone

Sans claire perspective offerte à la raison.

C’est un affreux brouet qu’un gargotier mitonne

Qui s’avère du palais l’infâme trahison.

Tenaillés par le doute en la nuit on tâtonne

Sans pouvoir espérer la moindre guérison.

Les nations sont rongées par d’intestines luttes

Qui opposent sans fin guelfes et gibelins

Menés par des tribuns nouveaux joueurs de flûte.

L’égoïste intérêt pour quelques fifrelins

Mène les sociétés qu’aveuglent des volutes
Au ravin des espoirs dont je suis orphelin.

Divine tragédie © Mapomme
D'après Domenico Peterlin et J. Bosh