Cette nuit dans le parc est mort l’arbre ancestral
Qui a vu par trois fois les méfaits d’une guerre
Appréciant de la paix le calme magistral
Lorsqu’au son du canon on ne pense plus guère.
Les seuls dangers depuis étaient foudre et mistral
Sinon rien que l’azur ou les saisons précaires
Et les nuits scintillant d’un flamboiement astral
Qui bleuissaient les rocs de schiste et de calcaire.
Souvent je lui confiais mes convictions intimes
Caressant tendrement son tronc sculpté tordu
Par les intempéries dont il était victime.
Est-ce un nouveau conflit gageant des temps ardus ?
Toujours est-il qu’hier fut sa journée ultime
Et que sans confident je vais triste et perdu.
Quand nous parlons d’arbres notre âme se
révèle
Et sous les cieux changeants c'est chose peu nouvelle.
Et sous les cieux changeants c'est chose peu nouvelle.
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