Quelquefois en marchant me viennent quatre rimes
Une idée à creuser : dépourvu de stylo
Calligraphe imprudent sans espoir je m’escrime
À tremper mon calame au sein calme de l’eau.
Or le temps d’arriver d’un pas rapidissime
Mes vers auront séché au quadruple galop ;
La parole est fragile et le soleil décime
L’éphémère pensée après qu’elle ait éclos.
Combien de pans entiers de la pensée humaine
Furent ainsi bannis du testament commun
Qui auraient pu servir en de nombreux domaines ?
Le temps a effacé papyrus parchemins
Précieux écrits des Grecs ou de la Paix Romaine
D’où auraient pu germer de meilleurs lendemains.
Mes quelques vers semblent en rapport bien infimes :
Les siècles ont charrié les meilleurs en leur flot.
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