Qui naguère aurait cru qu’il faudrait agiter,
Comme une señora sur les places d’Espagne,
Un classique éventail, tout de simplicité,
Quand Phaéton se perd et brûle les campagnes.
Il existait déjà durant l’Antiquité,
Quand Éole, épuisé, par-delà les montagnes,
Avaient vu tous les vents au printemps le quitter
Et le soleil brûlait les pays de Cocagne.
Quand tombe la bise, que faiblit le Noroît,
Nous suons sang et eau, car Phaéton s’égare,
Et nous cherchons de l’ombre, emplis de désarroi.
Sans un bel éventail, dans les rues on s’effare
Et on croit dépérir, brusquement pris d’effroi :
À la brise fraîche son action se compare.
Éventail salvateur, les cités en ciment
Sont le nouvel enfer pour nôtre châtiment !
L'éventail salvateur © Mapomme
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