Sur ma gratte sèche je sortais des accords,
Imparfaits à mon goût, adolescent sévère ;
Or on a évoqué, dans le plaisant décor
Du lieu de mes efforts, mon talent de trouvère.
Je suis toujours resté, sur ma valeur d’alors,
Frustré du résultat, tel un critique austère ;
Un demi siècle après, ces indigents efforts
Se voient complimentés : c’est un profond mystère !
Certains se voient plus beaux, d’autres se trouvent laids :
Aucun juste milieu, dans ces quelques sentences,
Où l’on estime bien un jeu qui me déplaît.
C’est tout le mystère d’une longue existence :
Je note les défauts de mon jeu incomplet,
Qui hante ma mémoire avec grande insistance.
Sachons nous pardonner quelques imperfections
Sans toujours élever une vaine objection !
Labyrinthe onirique © Mapomme
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