Des fous dans leurs bocaux se démènent et braillent
Croyant que seuls ces cris le monde font tourner.
Qui voit ces agités ressort des camisoles
Ce bâtiment bruyant étant la nef des fous
Qui ne produisant rien le vrai labeur désole ;
Ces barjos pèsent plus qu’un milliard d’entre nous.
Dans l’austère Amsterdam une passion frivole
Fit spéculer les gens et jouer leur va-tout ;
L’épidémie du gain fit perdre la boussole
Voici quatre siècles des plus durs aux plus doux.
À présent des traders dirigent et ordonnent
Les points-clés régissant nos actes quotidiens ;
La richesse s’accroît dans ces lieux qui bourdonnent
Sans avoir rien produit qu’on qualifie de bien
Achetant et vendant depuis leurs téléphones
Des valeurs qu’ils n’ont pas sur tous les méridiens.
Plus que gagne un souffleur qui le cristal travaille
Dont les oeuvres viendront nos demeures orner.
Dont les oeuvres viendront nos demeures orner.
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