Subsiste-t-il un brin des étés moissonnés
Lorsque sous l’Aquilon et les ondées trembleuses
J’entends la fin décembre au noir beffroi sonner ?
La cloche bringuebale en morne rassembleuse
À l’année achevée et l’âme a frissonné :
Jour de l’an solitaire en la chambre frileuse
Loin des siens étranger au spleen insoupçonné
Dans un vin froid je noie mon âme atrabileuse.
Ce n’est plus une mer qu’il me faudrait franchir
Mais tout un univers semé de nébuleuses
Pour voir de mon village de hauts sommets blanchir.
Douze coups ont sonné en la nuit fabuleuse ;
Au futur on se prend soudain à réfléchir
Sans qu’une seule idée fuse miraculeuse.
Les épis sont fanés et le grain a pourri
Dans l'humide studio de mes regrets nourris.
Dans l'humide studio de mes regrets nourris.
D'après Le Caravaggio
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