Élégies. Son mal est un bourreau qui sans fin la torture

Au lit jeune vieille percluse en tout endroit

Je demeure clouée comme percée de flèches

Tel un Saint-Sébastien au comble de l’effroi

Martyr qui fait l’objet de terrifiantes prêches.

Voici quelques années que je porte ma croix

Car d’horribles douleurs au quotidien m’empêchent

De goûter aux plaisirs dont le désir s’accroît :

Marcher dans le jardin ; y cueillir une pêche.

Aurais-je donc commis un ignoble forfait

Dans d’antérieures vies pour qu’on me crucifie

Que je subisse ainsi ces douloureux effets ?

Dans aucun des traités de la philosophie

Je n’ai vu un remède au mal qui m’étouffait

Et longtemps le traîner toujours me terrifie.

Si je n’avais mon art pour chasser cette idée
Pour sûr je me serais mille fois suicidée.

Son mal est un bourreau © Mapomme
D'après Emile Bin