L'odyssée des passions. Pour Laërte est tissé un ouvrage sans fin

Au cœur d'un long hiver, sombre, froid et laid,
La reine se consacre au non fini ouvrage.

Les prétendants festoient dans le palais sans roi

Car les années passant nombreux croient mort Ulysse ;

De leurs festins sans fin résonnent les parois

Et leur joie pour la veuve est un affreux supplice.

Elle sent cet absent vivant en quelque endroit

Retardé par les dieux puni pour sa malice ;

Espérant son retour par un vent de noroît

Elle tisse un linceul qui n’est qu’un artifice.

Ce qu’elle ourdit le jour dans la nuit est défait

Et ce linceul devient un éternel ouvrage ;

Elle accueille un mendiant portant des ans le faix.

Hélas, il semblerait qu'Ulysse ait fait naufrage !
Trahie par sa servante, elle voit sans effet

Sa ruse et son roi n'est pas dans les parages !

Tel un mendiant reçu en l'amoureux palais,
J'ai pu châtier des ans les incessants outrages.

Pour Laërte est tissé un ouvrage sans fin © Mapomme
D'après Dora Wheeler Keith