À Roger Keith Barrett
Dis, chevalier sans quête, qu’as-tu fait de tes rêves,
Ceux que tu ébauchais dans ton cerveau d’enfant ?
L’enfance est une fleur à l’éclosion si brève ;
Comment la rappeler ? Brisé est l’olifant !
Le temps, vieil ennemi, n’accorde nulle trêve ;
D’estoc ou de taille, quel acier le pourfend,
Tant ce mauvais génie sous aucun coup ne crève ?
Il foule au pied l’espoir, sans cesse triomphant.
Chevalier Percéther, les prés de l’asphodèle [1]
Accueillent les vaincus sans nul possible envol,
Et ne prends pas Icare en guise de modèle.
La cire est bien trop molle et t’enverra au sol ;
Pour pouvoir s’abolir du temps à tire-d’aile,
Tu noieras ton mal-être en de brutaux alcools.
À la fleur du pavot, il te faut prendre garde !
Elle abolit l’espoir : qui
s’y fie est bien fol ;
Le talent s'y embrume en s'abstrayant du barde.
Tel un quêteur de rêves © Mapomme
D'après John William Waterhouse et Thomas Moran
[1] Les prés de l'asphodèle : sorte de champs Elysées
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