C’est la montagne-mer entre vent et écume
L’écho d’azur où vont tritons comme dauphins
Le granit soupirant d’espérances posthumes
Et les myrtes mêlant aux genêts leur parfum
C’est le poids du passé des rancœurs des coutumes
Une trame tissée de regrets des défunts
Du sang et des drames l’épée contre la plume
Et un chant pour prier que la nuit prenne fin
Ce sont des souvenirs gravés dans chaque pierre
Ceux que l’on a vécus et ceux qui sont contés
La maison ancestrale où s’accroche le lierre
C’est un imaginaire et la réalité
Un rêve sur la grève un dessin de poussière
Que la vague ou le vent s’en viennent déliter
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