Ma vie est un château debout parmi les ruines
Dont les huis sont ouverts battant aux quatre vents ;
Et frémissant j'erre en ce manoir sous la bruine
Par un fantôme hanté : celui du temps d’avant.
Tout habité d’antan je furète et je fouine
Dans les rues du présent triste et décevant
— Tel un spectre hâve chaque jour baragouine
Le regard en arrière et toujours écrivant.
Le cheveu rare et blanc tout accablé de chaînes
Je radote aux repas sans que de mes récits
Aucun ne se soucie ni de ma mort prochaine :
Des parents en âge le cercle s’étrécit.
On sera plus frappé par la mort du vieux chêne
Qu'a brisé sous le Fort un vent sans but précis.
D'après Jean-Auguste-Dominique Ingres
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