Nouveau Siècle. Au bûcher de Salem offrons tout penseur libre

Tous les Torquemada lâches inquisiteurs
Pointent d’un doigt sectaire et foudroient de leur haine
La différence honnie livrée à la Géhenne
Du Moloch des réseaux aveugles serviteurs
Comme une meute aboie cerbères tourmenteurs

L’ivresse du nombre rend la parole obscène
D’excréments corrompus par la pensée malsaine
Leurs gueules exhalant d’horribles puanteurs

Quand éructe la meute dans sa bêtise crasse
Sans joug l’Obstiné fend l’écumant Achéron
Méprisant les Harpies qui pourtant le pourchassent

Répondant au Haro ! les sombres lycaons
Sur le libre penseur se jetteront en masse

Il reste droit et fier sans même voir Charon


Au bûcher de Salem © Mapomme
À toutes celles et ceux que la Meute harcèle