A Charles Garnier
L’Empire était tombé et Paris, assiégé,
Se déchirait, livré à la folie des foules.
Mais lui était parti, loin de la destruction,
Du feu, du sang, de l’ire et des fièvres atroces ;
Dans le passé déjà, les pires exactions
Guidèrent ce démon né des foules féroces.
À quoi bon voir l’horreur de la délectation,
Dont les récits d’antan fidèlement nous brossent
La noirceur révélée dans cette excitation,
Qui transforme la horde en un cruel colosse ?
Empire ou république, est-ce si important
Quand son œuvre est restée simplement ébauchée ?
Frustré est le génie d’un projet avortant.
La pousse verte encor se voit trop tôt fauchée ;
D’être ainsi empêché est fort déconcertant,
Sublime étant l’œuvre, sur le papier couchée.
Sous le ciel d’Italie, qui a l’esprit léger,
Si l’œuvre inachevée dans un siècle s’écroule ?
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