À la prêche on nous dit des mots qui font rêver
Mais dès qu’on sort le monde en vérité est triste
Et le vent dans la rue s’en viendra soulever
Les espoirs qu’a tués la pensée empiriste.
Feuilles mortes flottant d’un vol inachevé
Privées de toute sève en ces temps rigoristes
Voyez tous ces passants qui battent le pavé
Cherchant la prophétie d’un gourou mélioriste.
Grises sont les cités et les aubes de fiel
Versent dans nos esprits la vérité sauvage
En cendres réduisant l’espoir superficiel.
Des châteaux de sable l’onde a fait des ravages
De nos rêves d’enfant saccageant l’essentiel
Et nous laisse tremblants sur un ardu rivage.
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