Si une fleur est belle on la cueille et voilà
Un fruit qui manquera à l’arbre en son automne
C’est le défaut des fleurs en tenue de gala
Qui attirent l’abeille et le marcheur atone
Le monde en est privé car une main vola
La promesse à venir par fantaisie gloutonne
L’abeille butinant seule se désola
De ce butin impie d'une razzia piétonne
Avide humanité si allait par les champs
La foule citadine insensée qui saccage
Il faudrait se passer des beaux fruits alléchants
Butin plus fructueux des lieux clos de bocages
L’imprévoyant humain sans appétits méchants
Livre dès à présent son futur au pillage
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