Élégies. De quoi sont faits les jours ?

Au fond, que sommes nous ? Quelques brins d’herbe au vent
Emportés malgré eux ; une branche brisée
Que charrie le torrent furieux et éprouvant
Dans l’écume des jours et l’onde hystérisée.

Dans ce flot sont noyés les rêves d’autrefois,
Les espoirs d’avenir que l’on voulait grandiose,
Mais, par la porte étroite, ils ne passent l'octroi,
Ne pouvant espérer une vie en symbiose !

Les murs de la chambre dont le vert s’est éteint
Le vert des beaux espoirs, à présent mis en berne,
Est la cage aux forêts de simple papier peint,
Sans horizon au loin, dans une prison terne.

Les romans mensongers allument des brasiers
Qui bercent les soirées dont les voiles diaphanes
Font danser des lointains aux sièges en osier,
Et des cieux étoilés sans nues qui les profanent.

Jeune et désabusée, dans la sombre maison,
La prison conjugale où nul rayon ne rentre,
Pour caresser la peau d’un brin de déraison ;
Sans l’extase, un devoir pour que gonfle ce ventre.

De quoi sont faits les jours ? © Mapomme