Depuis longtemps déjà attend le roi pécheur
Qu’enfin une âme pure arrive et le délivre.
Il l’espère et le craint car ce serait sa fin
Et voudrait qu’au plus tard ce sauveur le visite.
Tout être est ainsi fait démon et séraphin
Qui ayant à trancher sur chaque option hésite.
Se trouver libéré est la fleur sans parfum
Dont belle est la couleur qui à ce choix incite ;
Son arôme s’étiole et le délice est feint
Car parvenir au terme en rien n’est réussite.
S’il attendit la mort le délivrant du sort
Traîner sa maladie consiste encor à vivre
Et dès que le décès par un vaillant effort
Fait parler le mourant à l’instar d’un homme ivre
Il veut tourner la voile avant d’entrer au port :
Est-il donc bien certain que le trépas délivre ?
"Retourne donc chez toi envoyé du faucheur !
Perceval de malheur je ne veux pas te suivre ! "
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