À W.D.
Funeste est le désert et rares sont ses fleurs
Celles qui croissent là sont dotées d’une envie
De vivre et de se voir à ce milieu ravies
Car on veut les tailler pour leur plus grand malheur
En dépit des périls elles trouveront ailleurs
Un terreau plus fertile et une épaule amie
Loin de la barbarie que jamais on n’oublie
Bien qu’ayant pu se faire un avenir meilleur
Sublimes sont ces fleurs et de grâce comblées
Leur beauté intérieure irradie leur regard
Si bien que leur splendeur s’en trouvera doublée
Dans le ciel du désert puisant leur joie sans fard
Leurs iris scintillent d’étoiles assemblées
Que des dieux trop blasés boivent comme un nectar
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire