Aux rives d'Italie il fuit la froide amante
Dont les baisers glacés de spasmes le tourmentent.
Ses poumons n'en pourront au grand jamais guérir
Comme si l'Aquilon enfanté des tempêtes
S'acharnait sur son corps voulant le faire périr ;
Ce vent sournois nourrit des vindictes secrètes.
Serait-il un savant qu’on puisse aller quérir
Ou même un rebouteux fut-il analphabète
Et demi-charlatan pouvant le secourir
Puisqu’il n’existe pas de décoction secrète ?
De ses sous-bois venteux et des neiges d’hiver
Il est parti trop tard la veste bien trop fine
Quand la rigueur transperce un rêveur peu couvert.
L’artiste a pour malheur sans nulle aide divine
De n’avoir que son don et bien trop de revers :
La Fortune aux marchands désormais se destine.
Pour qui exerce un art les froids cruellement
Empêchent de briller l'étoile au firmament.
Empêchent de briller l'étoile au firmament.
D'après des images de Jane Campion
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