Rimes de saison. L'essaimeur de mots

Je vais par le chemin ; mes mots sont des pétales

Recueillis par ma main que j'ai légué au vent.

Le ruisseau les souffle près d’un saule savant

Qui n’a jamais connu qu’une vie ermitale ;

Le chemin est en terre et l’heure est infernale :

Les pétales d’espoir y sont vite flétris ;

La cendre du regret jamais n’y a fleuri

Et le saule a pleuré les heures virginales.

Dans un coffret de bois toute espérance est close :

Or j’ai jeté la clé dans le gouffre profond

D’une fosse océane où rouille toute chose.

Seul en mon souvenir froide contrefaçon

Vivra l’Espoir sans mue et sans métamorphose

Que j’ai pourtant semé aux temps chauds des moissons.

Rimes de saison. Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

À Clément Marot

On m’a tout retapé le crépi et le toit

Et je suis presque neuf hormis grenier et cave

Mais nul ne me verra exprimer ma gaieté

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Tout pourrait me lâcher et j’en reste pantois

Car craquent mes planchers sur mes poutres pouraves

J’ai trop bu trop dansé trop mangé trop fêté

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Or dire comme neuf quel que soit le patois

Revient à plutôt vieux à deux doigts de l’épave

Trop d’heureuses veillées de matins hébétés

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Tout jeune se fourvoie se croyant très matois

Le temple du Printemps voit choir son architrave

Le temps semblait sans fin aux vingt ans répétés

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Rimes de saison. Et tout craque et tout casse et tout crisse

Hurlantes bourrasques au chant interminable

Fracassantes frasques d’un hiver discourtois

Quand tremblent les tuiles semblant quitter le toit

Quand chaque arbre alentour paraît déracinable

Je frissonne en mon lit tel un enfant sans voix

Et j’entends la furie d’éléments ingérables

Privée de feux la nuit me rend plus vénérable

Quand dormir je ne puis me retournant cent fois

Alors emmitouflé je saisis sur la table

Mon livre de chevet traînant depuis des mois

Et descends près du feu où je remets du bois

Lisant à la bougie un polar acceptable

Les flammes tremblotent à ce récit d’effroi

Tandis que s’amplifie le vent inépuisable

Les tueurs des romans plus que moi méprisables

Meublent mes insomnies chassant mon désarroi

Rimes de saison. Chibani Szomorù

Chibani est chenu dessous son bonnet vert

Et va parlant au ciel aux fantômes peut-être

Tandis que des jeunots gloussent de ses travers

Car il devise encor sans les voir aux fenêtres

Des monts descend un vent glacé comme l’enfer

Et il pense au pays qui jadis l’a vu naître

Où tout était de miel de l’été à l’hiver

Tous ceux qu’il a connus traînent ailleurs leurs guêtres

Sont-ils au Paradis ou dans quelque univers

Où renaissent les âmes des amis des ancêtres

Et où il compte bien retrouver tous ses pairs

Quand à ce grand voyage il faudra se soumettre

Il mourra étranger comme hier inexpert

En langue de Molière il faut le reconnaître

Mais dans son cher pays par un effet pervers   

Il devient le Français qu’on ne voit plus paraître

Rimes de saison. L'homme qui a lutté contre vents et marées

Se dresse l’édifice avec son air du Nord

Étrange en cet endroit bâti de rouges briques

Près d’un étang salin sans le moindre confort

Né du coûteux dessein d’un rêveur excentrique

Aux temps où l’industrie connaissait son essor

Un officier d’Empire eut un but chimérique

Et lutta sans faiblir malgré les coups du sort

Pour ôter tout le sel des salins historiques

Il détourna les eaux grâce à de prompts renforts

Et on réalisa un ouvrage homérique

Même avec son marteau aurait échoué Thor

Tout ce labeur fut vain et d’un coût pléthorique

Chaque siècle a connu de tels conquistadors

Se berçant d’illusions en Inde ou en Afrique

Ils ont connu la ruine et très souvent la mort

J’envie cette folie d’un chemin onirique

 Histoire vraie sous le Second Empire

Rimes de saison. Rékhyt

Le vanneau huppé va inspectant les abords

De la mare laissée par la récente ondée

Dans le champ situé au pied de l’ancien fort

Voisin de la cité par d’anciens Grecs fondée

Depuis son lent déclin qui donc saurait encor

Que cet oiseau jadis sur les parois ornées

Des tombes de Gizeh des temples de Louqsor

Figurait par rébus la masse prosternée

Les pieds dans le limon par la crue déposé

Courbé sur son labeur en paysan modeste

Au dernier angélus le dos ankylosé

Le vanneau vénère les lumières célestes

J’envie ce frêle oiseau que nul n’a honoré

Qui sans trêve se livre à ses travaux agrestes

Humble bien que huppé il passe immémoré

Espérant simplement ce que prend son bec preste

Rimes de saison. Après l’orage

Nacre d’un ciel moiré Dans l’herbe encore trempée

Des moineaux prospectent près des cyprès prieurs

Et un chien roux errant lape quelques lampées

Dans la flaque restant d’un orage ultérieur

J’ai quitté la maison son feu de cheminée

Pour aller dans le vent déliteur des encens

La fumée dodeline dansant disséminée

Par l’Éole trublion toujours recommençant

Le fleuve est en furie roulant ses eaux fangeuses

Et sous le pont il gronde écumant de limon

Mais restera au lit car les crêtes neigeuses

Ont perdu ce rideau dissimulant les monts

Mon cœur aussi charrie ses ondes tortueuses

D’éternels regrets de familiers démons

Surgeons d’une jeunesse aux traces luctueuses

Perdue sur le chemin entre neige et piedmont