Sonnets sertis. Les fièvres mortifères

Les fièvres de la rue conduisant aux excès,

D’un côté ou de l’autre, on est pris de folie.

Si la rue a raison, elle aura pourtant tort

De s’endiabler d’un coup, sous l’effet d’un délire,

Puisque l’effet de groupe a un impact retors :

De la folie des uns naît une folie pire.

De la démence issue ayez mille remords,

Rien de bon ne sourdant de l’eau sombre de l’ire ;

Vous aurez des blessés et compterez vos morts,

Mais de ce sang versé, nul progrès ne transpire.

Les pavés ont rougi et comment effacer

Ce rubicond ruisseau qui la mémoire entache,

Attisant les rancœurs en parlant du passé ?

Poèmes et chansons, tableaux et romans gâchent

L’union, bel avenir par nos aïeux tracé :

Dans les slogans repris, d’obscurs secrets se cachent.

Des récits du passé il faut crever l’abcès,
L'outrance des conflits devant être abolie.

Mais de ce sang versé © Maximilien Luce

Sonnets sertis. Comblés mais pas heureux

On en avait rêvé, depuis deux ou trois lustres,

Et, une fois comblés, ce n’est pas le bonheur.

Si on a pris un bain dans la piscine neuve,

En nageant, le plaisir s’est dilué dans l’eau ;

Attendu, notre espoir s’est vu mis à l’épreuve,

Nous qui en parlions tant avec des trémolos.

Poursuivant une quête, on l’évoque sans trêve,

Pourtant, ce but atteint, on le trouve falot ;

Triste plaisir, en fait, que laisse un ancien rêve

Tel un soleil levant, faiblichon et pâlot.

L’air de la mi-printemps s’avère peu propice,

Trempant les pieds dans l’onde, à défaut d’un plongeon,

Songeant qu’un bain se prend sous de meilleurs auspices.

À un autre projet, aussitôt nous songeons,

Puisqu’il faut, sur nos jours, bien verser quelque épice,

Et sur son obtention, nous nous interrogeons.

Mécontents de nos vies, car le destin nous frustre
De connaître, un beau jour, le comble des honneurs.

Comblés mais pas heureux © Mapomme
D'après un hommage à David Hockney

Sonnets sertis. Sous la treille, en été

Ah ! si ce bel été pouvait s’éterniser,

Et qu’on puisse rester le jour sur la terrasse !

Hélas ! tous ces beaux fruits de soleils imprégnés

Veulent quatre saisons et des journées frileuses,

Pour déguster enfin, de lumière baignés,

Figues, abricots et pêches miraculeuses.

À l’abri sous la treille qui vient nous épargner

Les feux ardents du jour, belle ombre généreuse,

On retrouve l’éden, que l’homme a regagné,

Après avoir vécu tant d’ères miséreuses.

Le gamin s’est baigné et il sèche, tout nu ;

Ignorant la pudeur, comme Adam, premier homme ;

Il mange du raisin à l’été revenu.

Mieux vaut ce raisin blanc que de croquer la pomme,

Le savoir apportant des soucis inconnus,

Dont la honte découle et sans fin nous assomme.

La robe, en plein été, fait presqu’agoniser
Sa mère, auprès de lui, que la chaleur harasse.

Sous la treille en été © D'après Henri Lebasque

Sonnets sertis. Un air de nostalgie

Trois musiciens jouaient un air moyenâgeux,

Tandis que je faisais de très fastidieux comptes.

Un air de nostalgie sur mes pensées régna,

Et je me vis en clerc dans quelque monastère,

Ou chevalier lisant, qui de vers s’imprégna,

Revenu épuisé de batailles austères.

Une servante, aussi, aux notes témoigna

Un très vif intérêt et rêva sans mystère

Au galant damoiseau, lequel la dédaigna,

Pour exercer à Rome, un fougueux magistère.

Une simple musique exerce un grand pouvoir,

Sur l’imagination, prise de nostalgie,

Que, sans l’avoir vécu, on ne peut concevoir.

On la croyait absente, pour toujours assagie :

Elle revient hélas, sans qu’on puisse y pourvoir,

Comme si d’un cachot on l’avait élargie.

Un air de nostalgie, tel un ciel ombrageux,
Fait penser à ces lais qu'un aède nous conte.

Un air de nostalgie © Mapomme
D'après Norman Rockwell et Edward Burne-Jones

Sonnets sertis. Combattre un vieux démon

Sans cesse il faut combattre un vieux démon,

Qui, telle une vague, s’en revient à la charge.

Ce monstre qui torture et ronge un jeune esprit,

Pousse sa victime vers d’atroces abîmes,

Laquelle voit son cœur de nouveautés épris

Rêvant d’un continent aux vastes prés opimes.

De ses divins espoirs ne restent que débris

Car le démon s’abat et sitôt les décime ;

Le rêveur ne mettra pas le moindre à l’abri

Et n’atteindra jamais la plus modeste cime.

Allons, beau chevalier, range ton attirail,

Ton casque et ton épée, car la bête est tenace,

Tes exploits n’allant pas orner un seul vitrail !

Le démon te rongeant, bien plus qu’une menace, 

Sera des rêves purs l’ultime épouvantail,

Et tels d’humbles poissons les prendra dans sa nasse.

Navire dérivant, sans mâts et sans timon,
Tes espoirs ballotés se perdront vers le large.

Combattre un vieux démon © d'après Paolo Uccello

Sonnets sertis. Au bord du précipice

Au bord du précipice, il se tient, si fragile ;

Trop profond est le gouffre et fascinant son chant.

Vertige, d’où viens-tu pour hanter la mémoire ?

Quand finit la chanson, il sera comme mort

Et des notes suivront, nées de son répertoire,

Sinon c’est le néant, torturé de remords !

L’orchestre joue la suite et l’ample salle est noire,

Sans savoir si, assis, quelqu’un l’écoute encor ;

Si loin s’envole un soir le spectre de la gloire,

Dès que sur ses lauriers la vedette s’endort.

Vestiges du passé, au fond de quel abîme

Avez-vous disparu ? On croit qu’à l’infini

L’empire durera et il se voit victime

De l’oubli du public qui soudain le punit ;

Il chante dans la nuit de quelque salle infime

Et, sans raison, il est par tous ses fans honni.

L’ange, chutant d’un coup, colosse aux pieds d’argile,

Dans cet endroit miteux sent la fin s'approchant.

Au bord du précipice © Mapomme

Sonnets sertis. Un fol et sage vierge

Voici peu on m’a dit : « C’est ton côté fol Vierge ! » :

Or j’ignorais le sens de cette affirmation.

Sitôt rentré j’ai pris un épais dictionnaire

Qui m’a appris l’aspect purement religieux,

Sans rapport avec moi ; vers le Net se tournèrent

Mes yeux où le meilleur côtoie le litigieux.

Du signe de la vierge, j’aurais un caractère

Où je serais posé, mais aussi séditieux ;

Il est vrai que je suis aux règles réfractaire,

Et conformiste aussi, si l’ordre est judicieux.

Je serais donc un vierge aussi fou que tranquille,

Comme une pièce ayant un revers, un avers ;

J’aime les comédies et les drames d’Eschyle.

J’ai quelques bons côtés ainsi que mes travers,

Rêvant de brume anglaise et d’une exotique île,

Craignant autant l’été que les froids de l’hiver.

Comme tout cerveau, le mien, sans fin gamberge,

Mêlant sérénité et pure exaltation.

Un fol et sage "vierge" © Mapomme
D'après un tableau de Diego Vélasquez