Sonnets. L’ivresse de Léthé

J’ai bu des soirs entiers mon courage à deux mains

Avalant l’élixir de l’oubli sans limites

Car l’avenir radieux n’est rien d’autre qu’un mythe

Sans cesse le bonheur est remis à demain

Si encor on trouvait une peau de satin

Pour croire à la douceur d’un trop bref armistice

Pour puiser dans des yeux les serments d’un solstice

Pour achever l’hyver et renaître au matin

L’eau rouge du limon et la crue en été

Ramenant l’Âge d’Or d’une saison unique

Avant qu’un dieu jaloux semeur d’iniquité

Créât le froid la faim sans jardin édénique

La mort et la guerre richesse et pauvreté

Je bois non la ciguë mais l’oubli hédonique

L'ivresse de Léthé © Mapomme

 avec un coup de paluche de Cranach L'ancien

  

Sonnets. Labyrinthes sans issue

Les hommes se plaisent à dresser des barrières

Entre eux. La religion, la langue, la couleur

Ou toute altérité, motif d’humeurs guerrières :

L’humanité se plaît à causer ses douleurs.

Près du chaudron haineux, en leurs années premières,

Les enfants apprennent de mauvaises valeurs,

Loin de l’enseignement du Siècle des Lumières,

Allant sur un chemin d’interdits de malheur.

On prescrit aux enfants où choisir leurs amis,

Où trouver leur amour, selon les origines,

Faute de quoi ils sont à tout jamais bannis :

On ne mélange pas cassoulet et tajine.

Sur le chemin du cœur, un dédale de murs

Dressent des interdits aux élans les plus purs.

 Labyrinthes sans issue © Mapomme

Sonnets. Lande

La mer est tourmentée Le vent bat la falaise

Seraient-ce les embruns ou un regret salé

Qui brille sur sa joue tel un secret malaise

Seul le vent d’automne sait où s’en sont allés

Les balades d’antan entre pins et mélèzes

Ou sur la lande à deux vers l’horizon voilé  

De dansantes brumes dans la campagne anglaise

Le vent d’automne a vu l’instant inégalé

D’un espoir né soudain d’un regard trop fugace

L’été l’a emporté et la lande est en deuil

Des souvenirs gisant dans la mer des sargasses

Si fragile est l’espoir qu’il sombre au moindre écueil

L’autre demeure ici dans le brouillard qui glace

Est-ce un embrun salé ou une larme à l’œil

 Lande © Mapomme

Sonnets. Fleur du désert

À W.D.

Funeste est le désert et rares sont ses fleurs

Celles qui croissent là sont dotées d’une envie

De vivre et de se voir à ce milieu ravies

Car on veut les tailler pour leur plus grand malheur

En dépit des périls elles trouveront ailleurs

Un terreau plus fertile et une épaule amie

Loin de la barbarie que jamais on n’oublie

Bien qu’ayant pu se faire un avenir meilleur

Sublimes sont ces fleurs et de grâce comblées

Leur beauté intérieure irradie leur regard

Si bien que leur splendeur s’en trouvera doublée

Dans le ciel du désert puisant leur joie sans fard

Leurs iris scintillent d’étoiles assemblées

Que des dieux trop blasés boivent comme un nectar

 Fleur du désert © Mapomme

Sonnets. L’ancolie des forêts

On regrette souvent un souvenir précis

Image magnifiée dont la perte est figée

Dans l’herbier mémoriel pensée ou bien souci

Dont la senteur n’a pu y demeurer piégée

Au détour des pages on trouve un spécimen

D’un ordinaire instant pris avec négligence   

Pourtant l’instantané montre un sincère hymen

Sans bruit et sans fureur à la calme émergence

Perdu au beau milieu d’orchidées de jasmins

D’hibiscus de lotus une ancolie sauvage

Ramassée par hasard sur le bord du chemin

Paraissait déparer l’exotique archivage

Je l’avais cueillie sans le moindre examen

Puisque ne venant pas de très lointains rivages 

Ancolie des forêts © Mapomme 

Sonnets. Janus bifrons

1 I’m free

J’ai quitté leur maison choisissant mon chemin

Et je vibre de joie d’aller seul enfin libre

Vivre ma vie c’est ça Un nouvel équilibre

Sans les liens du passé ni la peur de demain

Voyez je vole libre et je côtoie l’azur

Tel un bourdon d’été naviguant d’un vol ivre  

Sans ordre à recevoir mon être se sent vivre

Sans mendier l’illusion d’un avenir bien sûr

Jusqu’ici j’ai subi d’un fleuve le cours lent

Or je veux affronter les vagues et l’écume

Sur l’abysse marine bourlinguer en tremblant

C’est un parfum de mort que chaque marin hume

Pour percevoir la vie dans ses veines coulant

Comme l’ange ressent le gouffre sous sa plume

2 Le prêtre pur

Le temps est maraudeur car il nous fait les poches

En douce chapardant les souvenirs plaisants

Pour dérober l’image encor vive d’un proche

Nous laissant dédaigneux la monnaie du présent

J’ai horreur d’avancer sans grandes espérances

Sitôt que l’on foule le monde ténébreux

Des terres nouvelles chaque jour n’est qu’errance

Où croissent les chagrins sur un sentier scabreux

Les aubes s’embrument de pensées nostalgiques

Et l’on voudrait souvent marcher à reculons

En défiant le bon sens l’ordre chronologique

Et retrouver le temps où un simple ballon

Valait mille gadgets des temps technologiques

Remplaçant nos plumes par des ailes de plomb

 Janus bifrons © Mapomme

3 Les deux visages de Janus

Je suis Janus le dieu du passage et des portes

Représenté bifrons car je vois le passé

Mais aussi le futur et les destins tracés

Je suis maître du temps et des époques mortes

Je ne peux réprimer les soupirs sur la perte  

D’un temps qui a coulé en sable entre mes doigts

Et si l’aube nouvelle excita l’autre moi 

J’y vois aussi la mort et des landes désertes

Mon dualisme a fait que figé je demeure

Célébrant l’an nouveau et son progrès promis

Mais pleurant l’an passé et les choses qui meurent

Car le temps arrache les parents les amis

Et tout futur meilleur qu’on agite est un leurre

Je voudrais pourtant voir germiner ses semis

Sonnets. L’horloge chronicide

C’est un pays pluvieux qui dilue tous les rêves

Le Temps est déglingué car hier suit demain

Aujourd'hui se scinde en picosecondes brèves

Le présent en tyran impose le chemin

Demain s’avérait vaste et hier si ténu

Le présent s’est figé à cette immense table

Où nous buvons le thé amer d’un jour connu

Qui répète sans fin son cours inévitable

Nous mangeons nous buvons et nous meublons le vide

D’un verbe illusoire qui donne l’impression

Que nos vies sont comblées et nos nuits impavides

D’inassouvies envies crèvent de soumission

Sans aiguille l’horloge aide l’oubli perfide

Et dans ce temps figé que devient la passion

Montre sans aiguille © Mapomme