Somnole le jour dolent sur l’épaule des monts
Mauves et endeuillés d’un été mis en terre
Et les soleils rasants ont tissé de mystère
Les granits en à-plat ténébrant les piémonts
À l’heure des vieux ors dans le lavis des cieux
Fauves les cheminées implorent l’éther morne
Tels des bâtons d’encens en leur danse sans borne
Rythmant l’élévation d’un rite dévotieux
Les arbres décharnés craquent au vent venu
Des écumes marines et des prairies où paissent
Les troupeaux de moutons à la toison épaisse
Sans que nul sot Jason n’y voit d’or saugrenu
C’est l’heure du berger pour qui n’est pas seulet
L’ombre se fait amie des amants la complice
Le froid incite au lit toujours avec malice
Pour réchauffer les cœurs sans moindre chapelet
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