Acquarelles. Élégie de mars

C’était au mois de mars au début du printemps

Je ne sais ni le jour ni la ville à vrai dire

Sinon que ce moment fut des plus exaltants

En dépit du beau temps on ressentait l’empire

Des hordes attardées de l’Hyver persistant

Le promeneur perçoit le calme d’un étang

Sait-il ce que cachent les profondeurs placides ?

Car de secrets tourments dans tourbe des temps

Sont enfouis à jamais loin des eaux translucides

Que de douleurs taisant un mystère entêtant

Que s’était-il produit sous le soleil transi ?

Tu m’avais enlacé brusquement incertaine

D’un sibyllin chagrin ton cœur était saisi

Et j’étais le seul ange auprès de la fontaine

Qui entendît ta peine et j’en avais rosi

Sous ton pull angora j’ai senti sous mes doigts

Trembler ton corps fragile envahi par la peine

Je serais bien resté te serrant contre moi

Jusqu’à la fin des temps ô merveilleuse aubaine

Mais le fugace hélas ici-bas fait sa loi

C’était au mois de mars au début du printemps

Je ne sais en quel jour mais la chose est certaine

S’envolent en fumée les plus beaux des instants

Je sens encor ton corps en ces années lointaines

Le temps est maraudeur de tout nous délestant

Élégie de mars © Mapomme 

avec l'aide de John Carney

Nouveau siècle. Sermon des assiégés

Verrouillez les portes colmatez les fenêtres

Abaissez la herse et hissez le pont-levis

Il n’est pire péril que nous puissions connaître

Notre mode de vie peut nous être ravi

Des hordes ennemies grandement nous menacent

De leurs lointains pays survenant affamés 

Que nos archers soient prêts et nos gardes tenaces

Ils veulent tout nous prendre et tout nous réclamer

N’oyez nul orateur aveugle et pacifique 

Cadenassez les cœurs et fermez vos esprits

Avec l’envahisseur pas de liens adelphiques

Ainsi vont sermonnant les prêcheurs du mépris

Qui exhortent les foules à lorgner l’horrifique   

Mort de gens dont la vie n’a pas le moindre prix

Qu’ils crèvent sous nos yeux sans émouvoir nos cœurs

Pourvu que nous gardions l’illusion du bonheur

Sermon des assiégés © Mapomme

Réminiscences. 1966 - Le vent des ans emporte

Avec la Simca 1000 on allait à la plage

Passer notre dimanche entier au bord de l’eau 

Ayant moins de douze ans j’étais un enfant sage

Que la mer fascinait en fils de matelot

On s’asseyait après avoir planté nos cannes

Dans le sable si fin et puis on attendait

Dans le chant des vagues berçant Corse et Toscane 

Voilà comment le jour doucement se perdait

Ancré dans le présent je songeais en journées

La Corse étant déjà sa troisième maison

Mon père regrettait ses plus jeunes années

Il avait dû deux fois se faire une raison

Par moments je sentais un brin de nostalgie

Quand il fixait le sud et les jours envolés

Douce-amère la vie est troublante élégie

De ses rêves perdus qui peut se consoler ?

Les regrets se berçaient du doux chant du silence

Que brisait le grelot d’une prise mordant

Quand la canne tremblait parfois avec violence

Un combat dont toujours le poisson est perdant

On prenait des sars des marbrés et des daurades

Des soles fréquemment des vives moins souvent

Enfant on est content on biche et on parade

Mais ce qui se débat est un être vivant

Le vent des ans emporte et la plage et le sable

Je ne sais où la canne et le fil sont rangés

Mais je suis saisi d’un spleen indéfinissable

Quand sole ou daurade je commence à manger

Le vent des ans emporte © Mapomme

Acquarelles. Le front ceint de lucioles

Appuyé contre le mur d’un mal-être éternel

Dans la sombre impasse des amours moribondes

J’ai vomi mes années d’un mal obsessionnel

Auquel se soumettait mon âme vagabonde

Et j’allais orphelin d’un hymen supernel

La chimère absolue des natures fécondes

Sans cesse délaissant les remèdes charnels

Pour l’utopie sur laquelle les fous se fondent

Dis-moi morose esprit n’as-tu jamais commis

De regrettable erreur de mots peu diplomates

As-tu toujours été un exemplaire ami

Tu infligeas parfois de douloureux stigmates

Des épines couronnant ton cœur insoumis

Celui qui se croit saint masque en fait un primate

J’ai marché dans la nuit sous un ciel désolé

Laissant ainsi couler ma morne adolescence

Sans trouver la flamme propre à me consoler

J’ai avancé le cœur empli de réticences

Je ne pouvais aimer sans devoir reculer

Blessant peut-être un cœur mais sans malévolence

Repliant mes ailes de peur de les brûler

Toute flamme attise une extrême vigilance

Allons faux esprit saint qui se voudrait martyr

Jette aux grandes orties auréole et soutane

De cet état de peine il te faut bien sortir

Cesse donc d’adorer une fausse sultane

D’un chagrin cultivé il faut te départir

Lorgne le temps qui coule à l’ombre des platanes 

Le front ceint de lucioles © Mapomme 

Nouveau siècle. La roue de l’Infortune géographique

Ce qui fait le plus mal quand on est sans argent

C’est de voir les friqués vivant dans l’opulence

Tout leur luxe étalant lorsque les indigents

Manquent du nécessaire et vont dans le silence

Ils n'ont la poche emplie que de rêve et d’espoir

Quand la nuit fait briller des myriades d’étoiles

Des milliards de soleils qui combattent le noir

Où tout gonflé de foi demain dresse la voile 

Demain sera pourtant comme aujourd’hui chagrin

Il faudra affronter la tempête et l’écume

Et endurer des jours les invariables grains

Quand le pont est noyé par des flots d’amertume

Il est pourtant des lieux qui voient des affamés

Trimant pour presque rien et qui sans cesse en crèvent

Pour eux nos indigents seraient presque à blâmer

Car eux au moins disposent du luxe des rêves

Nous sans cuiller d’argent sommes privilégiés

Car lorsque nous voyons l’eau envahir la cale 

Nous fermons l’écoutille fuyant nous réfugier

Sans même percevoir la misère qui râle 

Et l’amnésie aidant nous battons le pavé

En clamant haut et fort nos maigres infortunes

La géographie seule a pu nous préserver

De simplement survivre et non vouloir des thunes

Le Monde est trop peuplé et nous surconsommons

Pourtant nous voudrions avoir un max d’artiche

Soumis de corps et d’âme à l’infernal Mammon

Du tourment du fretin le langoustier se fiche

Ce qui fait le plus mal quand on est sans espoir

C’est de voir les nantis ignorer les silences

Ne voyant qu’exotisme en d’arides mouroirs

Où la malnutrition passe pour indolence

Du tourment du fretin le langoustier se fiche © Mapomme

Stances. Banni Spinoza et la recherche de la joie

Il s’en alla maudit par sa communauté

Maudit pour l’éternité et privé de famille

Maudit où qu’il aille car il avait douté

Des miracles divins qui chaque foi habille

Car une aveugle foi il ne put embrasser

Toute sa jeunesse lui fut soudain ravie

Pour que son passage ici-bas fût effacé

Que jamais il ne soit fait mention de sa vie

Tous ceux qui à l’oubli crurent le condamner

Dans l’oubli sont entrés en habit d’infâmie

Pour avoir négligé de savoir pardonner

Et omettant d’offrir une indulgence amie

Dans la honte ils iront au fer rouge marqués

Alors qu’il est entré parmi les philosophes

Qui n’ont jamais plié et jamais bifurqué

Quand fulmine la foule et qu’elle l’apostrophe

Issu de la contrée parsemée d’épineux

Il savait que guérit la sanglante blessure 

De l’exclusion des siens et des propos haineux

Auxquels le temps délivre une rémission sûre

Chacun doit parcourir un douloureux chemin

D’épines parsemé qui griffent et nous piquent

Le sage a su tirer des travers des humains

La vérité joyeuse en guise de topique

Les épines du banni © d'après une gravure

Nouveau siècle. Aux appétits privés enfin faisons barrage !

Le bien public est vendu à l’encan

Le monde s’est mué en vaste enchère

On ne sait trop pourquoi ni depuis quand

 Quels sont les traîtres qui la déclenchèrent

Cette folie s’empare des esprits

Sans que de vrais leaders ne la dénoncent

Tous biens et services auraient un prix

Mais les questions demeurent sans réponse

Ce qu’on réplique est insatisfaisant

On parle de budgets à l’équilibre

On ne voit que les comptes du présent

Et on passe les budgets au calibre

Vendons bradons l’ancestrale maison

Pour tout claquer en restos et voyages

Vendons soldons jusqu’à la déraison

Pour un instant livrons tout au pillage

Puis un jour nos enfants demanderont

Qu’avez-vous fait des ancestraux domaines

Troquant un pur-sang contre un percheron

Flambant l’héritage en peu de semaines

Le monde entier est livré aux lobbys

Tout serait livré aux profits rapides

Un beau jour nous serons tout ébaubis

De voir à quel point nous fûmes stupides

Nous avons le devoir de refuser

Cette planétaire rapinerie

Ne restons pas lâches et médusés

Livrant nos pays à la braderie

Le bien public est vendu à l’encan

C’est l’héritage et le fuit de l’épargne

Serons-nous ad vitam inconséquents

Ou saurons-nous faire montre de hargne 

La part du gâteau © Mapomme