Rimes de saison. Le palais d’été est clos

Malgré le faste des décors

Le palais n’a plus de couleurs

Car les cœurs sont dans la douleur

Le Roi se meurt le Roi est mort

Sonnez buccins trompes et cors

Les courtisans désemparés

En silence ont longtemps pleuré

 S’en allant libres de tout mors

Le musicien loupe un accord

L’âme tremble comme un oiseau

Le vent glacé ploie les roseaux

Le pays ressent le trémor

Car le tocsin résonne encor

Et le ciel est plus noir que gris

Une heure historique s’écrit

Les jours nous versent leur remords

Le fils paraît hors du palais

Froid successeur au regard noir

Fils des langueurs venant au soir

Tout entouré de ses valets

Nous délaissant à notre sort

Le Roi mourait le Roi est mort

Palais en deuil © Mapomme et Anne Onyme

Rimes de saison. Orage septembrien

Entends Tonne l’orage et résonne sa rage

À l’aurore frileuse à la brusque fureur

Nous voici réveillés quand vibrent les vitrages

Et frissonnent nos corps tel un tremble pleureur

L’été livre un combat qui est perdu d’avance

Le roi soleil se meurt Les beaux jours sont défunts

Dans cette onde glacée il cherche sa jouvence

 Ce sursaut sera vain Tout règne a une fin

Tirons sur nous les draps lorsque gronde l’orage

Sous le coton d’Égypte en oiseaux frémissants

Attendons qu’il passe dépourvus de courage

Vers l’horizon marin ra s’évanouissant

Sur le toit on perçoit l’averse qui gargouille

Et nos corps grelottent en ces tout derniers jours

D’été où le vieux roi sur son trône bredouille

S’apprêtant à rejoindre un ténébreux séjour

Nergal le souterrain l’ardent dieu sumérien

Maître de tout trépas et des épidémies

Accueillera bientôt le roi qui s’anémie

Même si meurt l’orage en l’été septembrien

Le roi soleil se meurt © Mapomme

Rimes de saison. La vigne nue

La vigne est sans grappes Donc ternit son feuillage

On voit les ceps noueux tels des vieux desséchés

À la toison blanchie pour leur dernier voyage

Sans éclat sans appas sans espoir de péché

Le soleil a perdu le feu de sa jeunesse

Vers le couchant son char se sent comme attiré

Par le néant charmeur des fatales faunesses

 La vendange est finie Le vin n’est pas tiré

L’automne est messager des humeurs nostalgiques

Quand nos pensées s’encrent d’un funèbre horizon

L’ombre envahit l’esprit chassant toute logique

Et tous les cœurs s’effraient sans aucune raison

La somme de détails nous chuchote à l’oreille

Vois donc le temps qu’il fait et les cieux ténébreux

Et la vie sans un port d'où l’espoir appareille

La cale toute emplie de songes valeureux

Le détail d’une vigne immense et toute nue

Alignant dans le champ les bataillons en rangs

Des soldats décatis d’une armée inconnue

Revenant dépouillés de rêves conquérants

La vigne est sans grappes Des nuées d’étourneaux

S’envolent vers le sud du Mezzogiorno

Vigne nue © d'après Anne Onyme 

Rimes de saison. Unjir

Le vent leur tord les bras sur les pentes rocheuses

Suppliciés décharnés par la force des ans

Subissant sans broncher l’aridité fâcheuse

Et le froid des hivers aux cieux terrorisants

Ils cherchent dans le sol leur maigre nourriture

Se contentant de peu sans jamais s’épancher

Toujours vers les nues qu’un bel été azure

 Ils remercient les dieux d’avoir pu s’étancher

J’ai cueilli sur leurs bras tel un marcheur antique

Des fruits blancs et mûrs dont je me suis repu

Cadeau trouvé au gré de mes pas erratiques

Que nul enclos privé n’avait interrompus

Nous fûmes bien heureux en des temps de disette   

De voir venir du Levant sans les dénigrer

Des voyageurs d’antan portant dans leur musette

Oliviers et figuiers tout aussi immigrés

 Unjir © Anne Onyme

Pastels. Les anniversaires

Elle se souvient de tout Des petits détails

Comme des points importants que les autres oublient

Des baisers concédés dans l’ombre d’un portail

Des mots doux susurrés des serments qui la lient

Des anniversaires des neveux des cousins

Que nos esprits oisifs nullement ne retiennent

Les laissant s’en aller vers le Léthé voisin

 Bien trop affairés aux tâches quotidiennes

Nous allons sans savoir tel un pesant bétail

Dans des prés oublieux et sous des cieux qui changent

Zombies décérébrés troupeaux d’épouvantails

Trouvant que la mémoire est chose qui dérange

Elle se souvient des baptêmes des unions

Et des jours attristants marquant les funérailles

La rafale des ans voyant nos compagnons

Déchirés et glacés tomber sous la mitraille

Et elle se souvient des jours comme des nuits

De la clarté des joies aux brumes de l’ennui

Rimes de saison. L'essaimeur de mots

Je vais par le chemin ; mes mots sont des pétales

Recueillis par ma main que j'ai légué au vent.

Le ruisseau les souffle près d’un saule savant

Qui n’a jamais connu qu’une vie ermitale ;

Le chemin est en terre et l’heure est infernale :

Les pétales d’espoir y sont vite flétris ;

La cendre du regret jamais n’y a fleuri

Et le saule a pleuré les heures virginales.

Dans un coffret de bois toute espérance est close :

Or j’ai jeté la clé dans le gouffre profond

D’une fosse océane où rouille toute chose.

Seul en mon souvenir froide contrefaçon

Vivra l’Espoir sans mue et sans métamorphose

Que j’ai pourtant semé aux temps chauds des moissons.

Rimes de saison. Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

À Clément Marot

On m’a tout retapé le crépi et le toit

Et je suis presque neuf hormis grenier et cave

Mais nul ne me verra exprimer ma gaieté

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Tout pourrait me lâcher et j’en reste pantois

Car craquent mes planchers sur mes poutres pouraves

J’ai trop bu trop dansé trop mangé trop fêté

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Or dire comme neuf quel que soit le patois

Revient à plutôt vieux à deux doigts de l’épave

Trop d’heureuses veillées de matins hébétés

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été

Tout jeune se fourvoie se croyant très matois

Le temple du Printemps voit choir son architrave

Le temps semblait sans fin aux vingt ans répétés

Plus ne suis ni ne serai ce que j’ai été