La voix

J'ai comme un sentiment étrange et attristant

Il me tenaille au fil des jours et des années

C'est comme un chant une complainte surannée

Egrenant sans arrêt son refrain persistant

Il me tenaille au fil des jours et des années

Comme une voix à mon oreille répétant

Egrenant sans arrêt son refrain persistant

Et j'écoute figé pareil au condamné

Comme une voix à mon oreille répétant

« Cette vie n'est pas tienne et ce corps est damné »

Et j'écoute figé pareil au condamné

L'incantation maudite le chant envoûtant

« Cette vie n'est pas tienne et ce corps est damné

Attends ton vrai destin » dit la voix récitant

L'incantation maudite le chant envoûtant

Et je laisse s'enfuir les jours ces fleurs fanées

« Attends ton vrai destin » dit la voix récitant

« Tu n'es pas cet être soumis et trépané »

Et je laisse s'enfuir les jours ces fleurs fanées

Comme un trésor sans intérêt inexistant

« Tu n'es pas cet être soumis et trépané

Ce corrompu de ses rêves se délestant

Comme un trésor sans intérêt inexistant

Pour un honneur qui aide à supporter l'ânée »

La voix © Mapomme

A l'encre de l'ennui

Dans l'encre funèbre de l'ennui

Trempant ses plumes une par une

Un cygne blanc en corbeau se mue

Sans fin sa noirceur luit dans la nuit

Sombres armoiries confuses runes

Dans la lune son ombre remue

Aux rives caressées de tristesse

Le rêve a chu sous le poids des chaînes

Ballotté par la vague et l'écume

Epitaphe d'un espoir qui cesse

Toutes ses plumes d'ébène égrènent

De peine les brumes d'amertume

Scatophage des selles du temps

Vampire suçant son propre sang

Je voudrais à l'instar des saumons

Chevaucher l'an à contre-courant

Vaine bataille inutile élan

Jamais flot ne revint en amont

A l'encre de l'ennui © Mapomme



Rue des pas perdus

Rue des pas perdus,

Tous nos espoirs se sont pendus ;

Résonnent leurs pas

Aux échos des murs comme un glas.

Tous les destins morts

Se mêlent, formant un remords.

La faim d’infinis

Fait de nous d’éternels bannis.

Omis sur la rive,

De vaines envies fugitives

Sont jetées aux fers,

Avec nos aubes en enfer.

Rue des pas perdus

Tous nos espoirs se sont pendus :

Résonnent le glas

Aux échos des murs comme un pas.

Rue des pas perdus © Mapomme

L'enfance morte

Je suis l'enfant crucifié

Sur la croix des ménages

En dispute, en naufrage.

Je suis l'enfant terrifié

Sous qui tout disparaît

Avalé à jamais.

Je suis l'enfant mortifié

Par l'idée d'une vie

Qui s'écroule, engloutie.

Je suis l'enfant isolé

Au cœur froissé, blessé,

Déchiré, délaissé.

Je suis l'enfant désolé

De voir partir son rêve

A l'aube qui se lève.

Je suis l'enfant étiolé

Qui tend les bras en vain

Recherchant une main.

L'adolescent, seul, nu,

Pleurant l'enfance morte,

Tout en passant sa porte.

© Mapomme

Numéroèmes. Le bouillon d'onze heures

Mon horloge est décatie :

Il y manque une bonne heure,

Outre qu’elle est mal bâtie.

Elle aurait fait mon bon heur,

S’il manquait une au lever,

Où je suis toujours crevé.

Mais non ! Il manque la douze,

Celle qui m’est la plus douce.

Quand je lis sans nul ennui,

Lorsque la lune jalouse,

Cherche en vain, en vain minuit.

L'erre heure © Mapomme



Numéroèmes. Que j’en dizain ou deux

Chère amie, chacun sa plaie.

Elle s’appelait méchamment

Par un nom qui vous déplaît.

Elle avait un moche amant,

Qui fut son aimé chaman.

Son nom s’épelait fort mal,

- Le nom de son affreux mâle -,

Un peu comme on éternue,

Un hurlement d’animal

Echappé d’une cornue.

Un balcon sur l'amer © Mapomme



Numéroèmes. Rien de neuf ne m’a, Muse !

La tragédie de ma vie

Est que tout éloquent m’use.

La poésie m’est ravie

Par l’affreuse cornemuse ;

Son histoire me méduse 

Et je fuis l’astronomie ;

Pas un mime ne m’amuse ;

Elle agit, mauvaise muse,

Dansant sur ma bonhomie.

Erato errata © Mapomme

avec un coup de paluche de Sir Edward John Pointer